Mista vs April || 𝒂 𝑱𝒐𝑱𝒐 𝒇𝒂𝒏𝒇𝒊𝒄

Capitolo 1: Mercoledì 4 aprile

Quante volte una persona può cadere nell'arco di quindici minuti? Se lo aveste chiesto a Guido Mista solo quindici minuti prima, vi avrebbe risposto con «Solo una, perché nessuno può essere così dannatamente imbranato.», ma quella era già la terza volta che si ritrovava con la faccia sul marciapiede. Gemette, non particolarmente perché soffriva, ma semplicemente perché il suo livello di tolleranza stava cominciando a raggiungere il suo picco...ed erano solo le dieci di mattina. Non molto tempo prima si era svegliato da un orribile incubo solo per vedere che la sua sveglia non era suonata e che niente poteva impedirgli di arrivare tardi a scuola. Aveva cercato di prendere rapidamente un caffè ghiacciato dal frigorifero solo per sbattere accidentalmente contro lo scaffale del frigorifero fuori posto, facendo sì che tutti i suoi avanzi cercassero di dipingere il suo pavimento di un nuovo colore. Ed era stato solo cinque minuti prima che, inciampando per la seconda volta, un buco si era formato sul suo maglione scolastico. Se fosse stato un altro giorno, avrebbe iniziato a urlare e dare calci al marciapiede con rabbia, ma quel giorno non era un giorno normale, ed era abbastanza fortunato da avere avuto la previsione che tutto sarebbe stato un disastro. Dopotutto, quello era il temuto giorno, il 4 aprile.

Gli ci volle più tempo di quanto avrebbe dovuto per rimettersi in piedi, mentre iniziava a muoversi si rese conto di essere stato ferito lievemente in quella caduta. Forse non se ne era reso conto prima perché la sua rabbia era troppa e aveva temporaneamente soffocato il dolore. Quella volta non si prese la briga di correre mentre ricominciava a dirigersi verso la scuola. Era già inciampato tre volte e si era assolutamente rifiutato di lasciare che ce ne fosse una quarta (anche se era certo che la vita avrebbe trovato in qualche modo un'altra scusa per farlo inciampare, qualunque cosa avesse fatto). Sapeva che camminare lo avrebbe fatto arrivare estremamente in ritardo, ma a quel punto non riusciva a trovare dentro di sé motivi per curarsene.
"Questo fa schifo," gemette ad alta voce, alzando la mano per strofinare parte del sudore che si stava raccogliendo sotto il suo berretto.
Tuttavia, fu un errore. Il tempismo era impeccabile, perfetto, e non c'era prova per la quale non ci fosse un qualche tipo di malevolenza che si stava prendendo gioco di lui in quel momento, per il secondo in cui il berretto era stato sollevato dalla sua testa (anche se era solo il minimo) il vento aumentò e improvvisamente avvertì freddo alla testa. Ci volle poco per permettere al suo cervello registrare ciò che era appena accaduto, anche se questo probabilmente perché negava gli avvenimenti in corso, ma quando la gravità della situazione affondò alla fine in Mista si ritrovò a urlare.

Il suo berretto era sparito.

«Mi stai prendendo per il culo!?»

Lo cercò freneticamente, rivolto verso la strada dove era stato diretto il vento, ma con la moltitudine di macchine sulla sua strada non fu in grado di fare uno sforzo adeguato nella sua ricerca. Poteva solo pregare che il suo berretto fosse arrivato in sicurezza dall'altra parte della strada. I suoi occhi erano selvaggi mentre cercavano di individuare il familiare tessuto blu e sentì le proprie dita contrarsi impazientemente come se cercasse di replicare il movimento che le sue gambe desideravano disperatamente.

Perché tutti questi stronzi devono guidare qui e adesso? Vaffanculo!

Ma non se ne andarono e Mista non fu sinceramente sorpreso, infatti la cosa che lo sorprese davvero fu che quel giorno non lo aveva ucciso l'anno prima, o l'anno prima ancora, perché era sempre più vicino a fare una brutta fine. E stava per avvicinarsi di nuovo.

«Oh cazzo!» gridò.

Corse attraverso il traffico. Qualche stronzo gli suonò un suono, un altro lo urlò da un finestrino aperto. Mentre arrivava dall'altra parte, si permise di riprendere fiato solo per un secondo prima di iniziare la ricerca del suo berretto. Girò la testa verso la direzione della scuola ma non riuscì a vedere il blu familiare. Poi rapidamente si voltò nella direzione opposta e ciò che vide lo lasciò senza fiato. Non era il blu del suo berretto che vedeva, ma invece il blu degli occhi di un ragazzo. Si sentiva come se stesse sbirciando nella sua stessa anima. Non aveva mai visto un blu così puro, avrebbe voluto paragonarlo all'oceano in un giorno in cui il sole reclamava il cielo e le nuvole si nascondevano per paura della sua luminosità, ma sentiva che non avrebbe reso giustizia a quegli occhi. Forse paragonarli a una pietra preziosa era più accurato, ma anche quello non sembrava giusto. Erano semplicemente magnifici, e non c'era nulla che lui potesse paragonare.