С той поры, как ты вышел из дома, оставив
Там, на дальнем краю, половину себя,
Отлетает покой с оборота медали.
А, быть может, покоя и не было, да?
И уже никогда всё не будет нормально
Эту жизнь доживать непонятно - зачем .
Там, на кладбище, ждёт белый мраморный ангел,
К небу руки воздев в безысходной мольбе.
Джонни, мальчик мой , а ведь я тоже однажды
Психанул, как и ты, уходя, бросил всё,
Веря: можно начать что-то новое, важное
Если просто купить тот билет в самолет.
Но и ты, брат, и я к сорока понимаем,
Что не можем дать внятный ответ на вопрос:
Для чего на земле этой время теряем,
И испуганно мокнем под ливнем из звёзд.
Мы выходим из жизни, как будто на кухню
Ненадолго во тьме повтыкать, покурить,
И незримо присутствие вечности чувствуем
В тех, кого довелось нам уже проводить...
Да и нас ровно также чужие проводят
В неизвестность за гранями небытия.
Кружит голову вечной насмешкой прохожего
Дом с окраин Вселенной, планета Земля.
https://bookfrom.net/michael-cunningham/36880-a_home_at_the_end_of_the_world.html
YOU ARE READING
Стук в груди
PoëzieЕсть авторы, которые не пишут, а выжигают на твоей коже, сажают цветы на грунте твоего сознания, давят пальцами на микшер твоего кровяного давления Эти стихи с огромной благодарностью - для них
