Стук в груди

Бессонница на частоте 52 Гц

Я все думаю, если бы это была бумажная книга,

она была бы затерта до дыр, зачитана, слезами залита, 

и мне бы уже не разглядеть слов, 

не ухватить мысль, только вертеть в голове вопрос, 

только шарить слепо...

Хорошо, что она в сети, 

хочешь ночью, хочешь днем открывай, читай, кричи, 

она примет и вой, и стон, и восторг, и тихий вздох... 

и поплачет вместе с Майклом и Джеймсом об их и о твоей судьбе, 

не туда дорогах, словах не тех...

Как и они, кораблями-китами в океане 

мы расходимся с нашими островами-берегами, 

бередим старых шрамов следы, 

 ищем не вовремя, говорим невпопад и теряем ключи...

Ночь прогонит сон, 

я, как мамонт, сквозь главы бреду с трудом, 

и осилить могу две-три — 

дальше сыплется сердце трухой в груди, 

дайте пару минут, часов, дней в себя прийти, 

отрастить себе нервы, забить окна тоски, пустоты,

А она в висках все стучит: ты! Ты!