Morirò d'agosto
in un coro di cicale
lasciando la sedia vuota,
sotto il peso delle canzoni.
Morirò vivendo,
con la cena pronta in frigo,
annaspando tra i sentimenti...
Morirò nudo,
come sempre...
Morirò d'agosto
nel mormorío
delle strade
lasciandomi andare
a peccati inconfessabili,
tra le ultime rime
e i dolori di me,
sparsi tra le foglie
di un autunno
che mai più sfiorerà
il mio canto acerbo...
Morirò d'agosto.
~ago~
