Мой Милый Сосед

18/ Привязанность

14:02 

 Я сижу в электричке, совершенно не зная, что буду делать, когда приеду в город. Что скажу ему. Что он ответит. Но я точно знаю, что вот уже один час тридцать восемь минут без него я ни о чем другом думать не могу. Хочу увидеть Тима...

 Достаю свой телефон, просматриваю недавние фотки из галереи и издаю глупый смешок, видя наши забавные застывшие лица. Смотрю на себя в его серой футболке, перевожу взгляд на его одежду, пытаясь представить Тимура без нее... Да что со мной такое. Внезапно вспоминаю фото того урода: не успокоюсь, пока не удалю! Нахожу смартфон соседа в недрах своего рюкзака, открываю телеграмм и уже собираюсь снести контакт полностью, но что-то заставляет меня посмотреть переписку. На удивление, там почти ничего нет, пара каких-то договоренностей. Никаких жарких текстов, только адреса и даты. Жуть. И самое первое сообщение — это фото голого торса Тимура вполоборота, его штаны приспущены до линии пресса, лица не видно. Отправлял этому мудаку свои соблазнительные фотки?! Чтоб его! Фото сохраняю, а контакт летит к чертям. Я бы и телефон разбил, но вовремя сдерживаюсь. 

 Вспоминаю, как вчера утром в электричке мы так же сидели рядом, и открываю его плейлист, избранные композиции. Там всего лишь один трек, так похожий на него. Я знаю эту песню, но все равно надеваю наушники и запускаю ее на повторе, погружаясь в созерцание окна. Будто сам Тимур у меня в голове звучит голосом Тома Йорка: «Я бы хотел быть особенным, но я подонок, странный тип. Что я здесь делаю, мне здесь не место...»* 

Какой же ты несчастный, одинокий ребенок. Я рассеянно листаю фотки у него в телефоне. В недавних — фото соседской кошки, паутинка на крыше нашей бани, мамины тюльпаны, темная деревенская улочка со светящимся окном магазина и кривой надписью «Продукты» сверху. Почти вся его галерея забита снимками зданий, улиц, незаметных деталей города, каких-то едва знакомых мне мест. Вдруг среди них я нахожу свою рыжую морду, но с другой прической и полным отсутствием какого-либо выражения на лице. Сердце тут же замирает: это фото сделано в его квартире год назад. Я прокручиваю в памяти события последних двух ночей, когда до меня наконец доходит: ты гребаный трус, Тимур, вот ты кто! 

 Кого ты пытаешься обмануть, Тимурчик? Меня или себя? Ссышь просто. Ты первый меня поцеловал, первый спросил мой номер, ревновал ко всем подряд, выпытывал, кто ты для меня. Да и вообще, кто, скажи мне, в здравом уме поедет на дачу копать грядки за «спасибо»?