Que noches las que paso a tu lado, son un remolino que se avecina al alma.
He encontrado un viento que me dirige en un camino fantástico, lleno de ti.
Llantos que llenan la piscina o el océano que quisiéramos navegar.
Entre el punto de comienzo y final se ha fusionado un sentimiento de maravilloso plumaje.
Los picoteos del polluelo de nuestro amor que se confunde con palpitaciones.
Estamos hundidos entre el peso de los recuerdos acaramelados de dolor.
Melodía que de nosotros irradia y calienta las manos que casi nunca se sacian del tacto.
Piernas que se han enrollado en la del contrario para formar un hilo rojo del destino encontrado.
Las cuerdas de nuestras gargantas tratando de sacar el nudo que solo el otro puede desatar.
Los pelos de tu cabeza meciéndose mientras las gotas caen hasta partirse y darte encanto.
Los músicos que cantan al viento sin saber que esta va a dar a nuestras almas.
Una playlist que se llena de palabras que marcan más la superficie dominada por el deseo.
Maravillas que se entornan a demasías de los tiempos olvidados entre nuestras miradas.
Tiempo perdido en silencios románticos, que es aprovechado por jóvenes endulzados.
Se han perdido los caminos en un giro de 360 grados, que es como giran mis ojos al sentir la locura de este romance.
La luz que emana de almas mortales, que encuentran la inmortalidad en recuerdos no entendibles para un extraño.
El deseo de tocar tus manos mientras tu cuerpo me cubre, como si fuera escudo del mundo insensato.
Tranquilidad que se encuentra en tu cuerpo y que encapsulo mundos que se fusionaron en un choque de corrientes de memoria.
Amor irreversible que no se pierde en cosas carnales, inocente de cualquier duda, con corazón sensible que se rompe fácil ante la burla del ajeno.
Seamos niños correteando en los jardines de Morfeo y cantemos a los cuatro vientos que esto es enserio.
Mi ángel con plumas de terciopelo negro.
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Poemario |•¿tu aqui?, ¿de nuevo?•|
PuisiEncontre en la poesia el dolor enmarcado. Aun cuando mis obras se perdian entre la destruccion de la ira. Aun cuando mis escritos eran odiados por personas que apreciaba. Despues de que nadie los quisiera leer, despues de amarlos como la almohada q...
