Il n'avait plus de cigarette à porter à ses lèvres.
Alors, à la place de la nicotine, le faible taux d'alcool s'écoulait dans ses veines, dans un geste habitué, du bord de la fenêtre à son visage.
Son regard se perdait toujours sur l'horizon coupé par l'immeuble face à lui, face à sa hauteur.
Il était grand, un peu comme l'homme aux cheveux bruns dont il attendait le passage.
Peut-être le regard.
Parfois, quand sa cigarette était finie, il se disait qu'il devrait aller lui parler, à ce garçon qui rentre toujours à la même heure.
Puis il fermait la fenêtre, coupait le regard, et cette pensée fugace s'envolait au même rythme que sa dernière bouffée.
Un peu comme aujourd'hui, à ce même moment où le garçon ferma la porte d'entrée.
Sauf qu'aujourd'hui, le dernier nuage de fumée était remplacé par une dernière gorgée.
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Là, où l'on ne m'aime pas.
General FictionUne cigarette entre les lèvres, il l'observait de sa fenêtre. Cet homme d'en face, au sourire et regard menteurs. Comme tous les soirs, leurs yeux se rencontraient. Puis, accompagnant les bruit de la rue, une porte claqua, une fenêtre se ferma. Et...
