Le froid lui collait au visage.
Mais il s'en fichait.
La cigarette le réchauffait. Ses traces grises volantes le transportaient.
Une simple nuance de fumée, qui s'évadait.
Comme il aimerait le faire. Comme il n'osait le faire.
Pourtant, il le devrait, il le savait.
Mais son quotidien, ses habitudes le rassuraient.
Il n'en bougeait.
Ou du moins trop faiblement.
Il se sera bientôt trop tard, il le savait.
Mais il s'en fichait.
La morosité le consumait.
Un peu comme lui, et ses cigarettes.
La vie le fumait.
Et lui, ne s'y refusait.
Pourtant, il était là.
À l'entendre, à le voir sourire.
À vouloir lui dire.
Arrête de courir.
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Là, où l'on ne m'aime pas.
General FictionUne cigarette entre les lèvres, il l'observait de sa fenêtre. Cet homme d'en face, au sourire et regard menteurs. Comme tous les soirs, leurs yeux se rencontraient. Puis, accompagnant les bruit de la rue, une porte claqua, une fenêtre se ferma. Et...
