Là, où l'on ne m'aime pas.

Deux

  À sa fenêtre, l'air passait, se sentait, s'infiltrait.
Cela ne le dérangeait pas, loin de là, il aimait le froid, sa cigarette le réchauffant un peu plus à chaque tirée.
Il aurait aimé, à cet instant, être autre part, là où ses rêves l'emmènent.
Du moins, s'il en avait.
La pluie allait bientôt arriver, le ciel se noircissant de plus en plus au fil du temps s'écoulant.
Dans l'agitation des gens, en bas, dans la rue face à lui, il reconnut une silhouette, toujours la même, celle de l'homme aux cheveux bruns et à l'air menteur.

  Il courait.
Pour quelle raison grotesque pouvait-il courir à ce point ?
Il n'en avait aucune idée, mais il le fit, et vite, comme si sa vie en dépendait.
Mais il souriait, toujours autant, pour aucune raison apparente.
Il se questionnait, sur lui, sur sa vie.
Quel était son nom ? Pourquoi mentait-il ?
Dans ses yeux, il pouvait y lire ce faux sourire.
D'autant plus aujourd'hui, où quelques secondes supplémentaires lui firent comprendre une certaine détresse.