Dix-Sept

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  Il courait, plus vite.
Il courait, ne s'autorisait un regard.
Il courait, et sentait son être s'évader.
Il souriait. Saluait.

  Sauf lui.
Il pleurait.
La fumée, l'ivresse, le bonheur, le bien-être.
Il ne vivait.
Il fuyait.

  La porte claquait.
Et une fenêtre se fermait.

Là, où l'on ne m'aime pas.Où les histoires vivent. Découvrez maintenant