De Kaer Morhen à Kaer Trolde

Tretogor III

Vellferdudic não era um estudioso. Muitos dos fãs de Jaskier não eram; eles simplesmente gostavam das melodias, e mesmo entendendo pouco das letras, choravam com a beleza das que tinham teor romântico, deixando a filosofia para quem entendesse do assunto. Era comum, sim, porém, não para Brastol Vellferdudic, quem repetiu por mais de cinco vezes que a paixão pela arte de Jaskier era absoluta, o que juntava não apenas as baladas como também as poesias e monólogos filosóficos. Era no mínimo estranho um homem que possuía livros que nunca abrira e priorizava a criação de éguas para competições, ser tão afeiçoado à arte do poeta, que para ser entendida ou ao menos interpretada da forma que fosse, demandava o mínimo de estudo e leitura.

Ele não é um fã, o bruxo teve certeza enquanto agitava as rédeas de Plotka, fazendo-a acelerar ainda mais. Ele havia sentido algo diferente desde o início. O aviso de Eskel não havia sumido de sua mente, ainda que tivesse procurado desculpas para ter encontrado o completo oposto do narrado pelo irmão de guilda.

Os olhares da família foram recordados no momento em que pôde ver a mansão ao longe; um ponto levemente iluminado no meio da escuridão da noite.

Era estranho, mas não tanto. A ideia de Lastitia Vellferdudic aceitar planos de um casamento com o poeta parecia plausível. Era Jaskier, afinal, e apesar de um falastrão mulherengo, ainda era uma boa opção entre as classes. Um Visconde e poeta famoso, belo como um elfo, inteligente, formado na Academia de Oxenfurt; quem não se empolgaria em tê-lo ao lado para sempre? Geralt achava difícil encontrar uma mulher que se recusaria, e teria rido de si mesmo e o breve pensamento de que nem mesmo ele negaria, se internamente o incômodo não crescesse e o alertasse de que os olhares e a ideia de casamento eram apenas projeções de seus próprios desejos e que o poeta estaria mais seguro entre ele e os agitados nekkers do que entre os lençóis macios da mansão Vellferdudic.

Plotka reclamou ao ser forçada a correr um pouco mais, mas não desobedeceu ao bruxo, apontando a cabeça para a mansão com mais atenção e uma nova determinação que parecia se assemelhar a de seu dono, como se ela soubesse até mesmo melhor do que ele o que realmente acontecia naquele instante.

— Pode sentir isso, Plotka? — Geralt murmurou enquanto sentia o próprio peito pesar, e a ouviu relinchar em resposta; parecia brava e determinada, como se tivesse vontade de gritar pela vida de seu amigo poeta.

Geralt pulou da cela antes mesmo dos cascos de Plotka pararem. A mansão estava à poucos metros de distância, e pôde ouvir com clareza um grito abafado. A voz era fina e feminina e se misturou com as batidas de taças indo ao chão. A agitação na mansão podia ser vista como vultos nas cortinas das grandes janelas do salão principal.

O bruxo não parou nem mesmo quando a falsa sensação de conforto e segurança que o interior que cheirava a lavanda e pão fresco, junto do ar quente das lareiras e velas, o abraçou. O coração estava agitado e não escondeu o desespero que só soube explicar de onde vinha quando alcançou o maior cômodo da residência. O calor sumiu e o cheiro antes agradável se misturou com vinho, sangue e saliva.

Os vultos nas cortinas eram os criados desesperados; o grito que se repetia era de Lastitia, debruçada sobre o corpo de Jaskier, desacordado sobre o caro tapete manchado de vinho e cercado pela bagunça que seu tombo causara. As taças de prata voltaram a fazer barulho quando foram chutadas pelos pés apressados de Geralt, assim como Lastitia, que se apavorou com sua presença e se afastou do poeta rapidamente.

Ele se ajoelhou sobre o tapete, e com cuidado virou o corpo de Jaskier, podendo ver o queixo manchado de sangue e vinho, assim como a boca semiaberta. O frio se intensificou, e por um momento Geralt deixou de ouvir e sentir qualquer outra coisa que não fosse seu coração desesperado. Ele chamou pelo poeta, o chacoalhou e deu tapas em sua face, mas não conseguiu despertá-lo. Apesar de tudo, o coração ainda batia, e a respiração, ainda que fraca, funcionava.