Éternelle

Étrangère

Étrangère.

Étrange inconnue.

Cette femme aux cheveux de feu qui flottaient au gré du vent, regardait de ses yeux émeraude l'étendue d'eau qui s'allongeait à perte de vue.

Reposant sur ses épaules, un fusil blaster de précision X-45, muni d'une lunette de tir plus performante que celles du Premier Ordre. Elle portait une ceinture large en cuir brun sur laquelle était accroché des munitions, des explosifs et un petit couteau.

Sa chemise poussiéreuse était recouverte d'un châle bleu pétrole tricoté il y a des années déjà. Son pantalon couleur cannelle s'arrêtait par un ourlet au-dessus de la cheville, dévoilant un bracelet d'or, aux pierres d'opale cristal pendantes jusqu'à la naissance de son talon. Ses pieds étaient nus. Elle marchait à même le sol, ressentant chaque difformité de la terre en dessous.

Elle voyageait pieds nus, armée, mais sans aucun artefact lui rappelant une terre sur laquelle elle aurait jadis vécu, grandit.

Elle n'avait aucune attache. Elle n'avait pas de famille, pas de maison.

Un but, une mission.

Sa seule raison de vivre était sa mission.

La guerre. C'était la seule chose qu'elle avait connue. La seule chose qui animait la Galaxie en cette sombre époque du Premier Ordre.

Et c'est pour cette guerre qu'elle se battait. Elle vivait pour faire don de ses talents de sniper pour sauver les populations sans défense.

Elle vivait pour voir un jour le Premier Ordre sombrer. Elle survivait pour préserver la beauté que la nature avait su mettre à l'abri.

Elle était futée. Douée avec son arme. Elle se battait seule. Toujours seule et pourtant plus puissante que n'importe quel individu.

Elle agissait dans l'ombre. Tapis derrière un mur, allongée sur un toit. Elle tirait sur sa cible en silence, elle touchait sa cible du premier coup. Toujours.

Le Premier Ordre, elle le connaît bien. C'était sa maison. Son foyer. Le seul semblant de famille qu'elle avait eu.

Elle est née sur l'un des grands croiseurs de la flotte. Elle ignore qui sont ses parents, elle ne sait pas dans quel camp ils se positionnent, ni même s'ils sont encore en vie.

Elle avait été éduquée pour se battre, un peu comme l'étaient les stormtroopers. Elle avait grandi pour commander et tuer.
Il s'était avéré que sa vision et sa précision étaient hors normes. Et à l'âge de sept ans, elle se retrouvait déjà au milieu d'une bataille. La campagne de Thrawn, tentative presque réussie de détruire la Nouvelle République. Tentative... Un bain de sang où les cadavres pullulaient, plus nombreux encore que les croiseurs intergalactiques.

Elle en avait vu des choses de ses beaux yeux verts. Beaucoup de destruction pour pas grand chose au final.

Alors, à ses dix-sept ans, son fusil qui ne l'avait quitté depuis ses premières batailles sous le bras, elle était partie. Sans rien d'autre que de quoi se battre. Et ce bracelet.

Le bracelet était un cadeau. Inestimable. La prunelle de ses yeux, le plus grand trésor qui lui ait été. Venant de la seule personne avec qui elle se sentait proche, sincèrement. Parce qu'on avait des amis, des amours. Mais c'était toujours avec intérêt. Pour des arrangements politiques, par exemple.

Non, elle avait un ami, un frère, un lien spécial. Pour de vrai.

Mais quitter cette organisation n'était pas simple. Une fois à l'intérieur, comme dans une secte, il est presque impossible d'en sortir. Ce n'est pas difficile, soit vous êtes un membre du Premier Ordre, soit vous êtes un ennemi et mourez.