Chroniques de Fantasmagoria - Aux Origines du Monde

Cirrus

Cirrus naquit.

Il était seul, ici.

Partout où il allait, parcourant les vastes cieux de sa dimension et des deux autres, il n'y avait rien du tout.

Que du ciel. D'un bleu éclatant.

Cirrus avait beau être le premier Dieu à être né, il n'avait pas le pouvoir de Création. Celui-ci n'était réservé qu'aux Déesses.

Il était né avec l'aspect d'un jeune homme dans la fleur de sa vingtaine ; aspect qu'il garderait pour toujours, car il était immortel. Cela il le savait ; dans l'infinie solitude qu'il vécut pendant une durée immémoriale, il avait essayé de se tuer. Chaque jour, sa solitude, sa tristesse, grandissait un peu plus. Au bout d'un temps incomptable, il essaya de créer quelque chose. Il savait pertinemment qu'il n'avait pas ce don ; il était inné, on le savait dès sa naissance si on l'avait. Il manipula le vide, le rien, pendant des milliers de cycles. Au fur et à mesure d'y passer du temps, tout le temps, quelque chose pris forme. Une espèce de masse blanche. Lorsque Cirrus constata qu'il avait réussi à créer, même s'il ne possédait pas ce pouvoir, il jubila. Pendant encore un temps incomptable, il fit grandir, s'occupa avec soin de cette masse, qui prenait forme, petit à petit. Il essayait de lui donner consistance, mais quoi qu'il y fasse, sa création s'obstinait à rester intangible, à être traversée lorsque l'on cherchait à la saisir. Cirrus essayait pourtant tant bien que mal de la faire à son image.

Il eut alors une idée, une idée révolutionnaire, qui pourrait enfin transformer cette masse blanche en quelque chose de tangible, qui briserait sa solitude : la vie.

Il s'approcha de sa création inachevée, et commença à y insuffler la vie, lorsque le tissu entre les dimensions se mit à trembler.

Cirrus se déconcentra de son travail. Depuis des millions de cycles, seul dans sa dimension, il n'avait jamais vu d'évènement comme celui-ci. Le tissu de la réalité s'écarta comme un rideau, et Altus apparut.