❝Na escuridão,
no meio da noite.
No silêncio,
quando não há
ninguém
ao seu lado.
Você me
chamaria em
nome do amor?❞
"Você queria atirar na minha cabeça."
"Eu sei e sinto muito, garoto."
"Exatamente, garoto . Estou na porra do colégio e você...
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"Não estou entendendo uma coisa", disse Beck pela centésima vez naquele dia, deslizando o dedo por uma página ligeiramente amarelada. "Como eles escondem a verdade sobre Watney do resto da equipe? É quase impossível que eles tivessem suas mensagens controladas na Hermes e não acho que suas famílias iriam querer encobrir a informação. É só que ... é bagunçado. " Peter ergueu os olhos de seu caderno cheio de colunas de equações de química.
"Há uma razão pela qual é chamado de ficção científica . Não precisa ser preciso. "
"Não tem nada em comum com a ciência. Vamos, isso é escrita preguiçosa! "
Peter bufou e revirou os olhos, optando por não responder. Ele sabia de suas tentativas anteriores que Beck não poderia reconhecer nem mesmo pela primeira vez que ele estava errado; bem, ele deveria ter esperado.
Eles estavam ocupando seus assentos por algumas horas agora - quase tanto quanto as aulas de Peter duravam. Ele mandava mensagens para tia May a cada trinta minutos ou mais para acalmá-la e mandava mensagens de texto para MJ em quase todas as férias que ela tinha, com ele pedindo coisas da escola e ela reclamando de Ned e Betty. Ela não compartilhava de seu entusiasmo quando se tratava daqueles dois; ela estava bastante cansada com eles, mas Peter não podia culpá-la. Eles eram bastante irritantes, até mesmo para ele às vezes, e ele não conseguia imaginar o quão ruim MJ deve ter levado isso. Ela estava nervosa e facilmente irritável, e havia momentos em que ela não falava com ele o dia todo. Mas era assim que ela era e era sua amiga, então ele já tinha aprendido a aceitar isso.
Ele se endireitou no lugar, espreguiçando-se um pouco para relaxar as costas tensas. Suas juntas estalaram ruidosamente e ele estremeceu de desconforto, levantando-se.
"Vou fazer um chá." Ele sentiu os olhos de Beck atrás de sua cabeça enquanto se arrastava para a cozinha, imediatamente começando a preparar uma caneca de chá preto forte.
Às vezes, seu corpo exigia cafeína, mas ele odiava o gosto de café que ficava em sua língua (mesmo quando colocava um pouco de leite nele, ainda era nojento), e então ele permaneceu fiel ao conde Gray, que tia May amava mais do que a si mesmo. Eles sempre tinham duas ou três caixas escondidas no armário, só para garantir.
Depois de preparar o chá perfeito que sua tia lhe ensinou, seu pensamento passou para o homem em seu sofá.
Talvez não fosse uma ideia tão ruim fazer café para ele - ele parecia alguém viciado em cafeína também, a julgar por suas mãos ligeiramente nervosas e bolsas cinza sob os olhos. E como eles iriam passar os próximos dias juntos de qualquer maneira, não faria mal ser um pouco legal com ele.
Ele tentou matar você, Peter, sua mente imediatamente supriu, como se estivesse tentando impedi-lo de fazer algo estúpido. Você não deve nada a ele.
Mas fazer café não foi um ato de perdão, certo?
Os olhos de Beck se arregalaram para o tamanho de pratos quando Peter colocou uma xícara de café escuro bem na frente dele na mesa sem dizer uma palavra. Recostando-se na poltrona com a caneca azul nas mãos, ele olhou para cima e viu o homem o encarando abertamente com espanto.
