❝Na escuridão,
no meio da noite.
No silêncio,
quando não há
ninguém
ao seu lado.
Você me
chamaria em
nome do amor?❞
"Você queria atirar na minha cabeça."
"Eu sei e sinto muito, garoto."
"Exatamente, garoto . Estou na porra do colégio e você...
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Sangue, destruição, caos. Pedras e fagulhas caíam ao redor de Peter enquanto ele rastejava pelo chão, tentando escapar da aniquilação das mãos de Thanos.
Ele teve um vislumbre do Homem-Formiga sendo esmagado pelo punho do vilão, mas virou a cabeça a tempo de evitar ver a polpa sangrenta que restou do super-herói. O corte que se estendia do lado esquerdo de seu abdômen até a segunda costela o queimava vivo, desacelerando seus movimentos até ficarem incrivelmente lentos e não pela primeira vez ele desejou simplesmente morrer.
Teria sido mais fácil. O cenário mudou um pouco para um pouco pacífico e tranquilo. Seu ferimento desapareceu, mas ele se deparou com Tony ferido, seu rosto contorcido de dor e agonia.
"Você deveria ir," Tony ofegou e Peter queria tanto tocá-lo, segurar sua mão e trazer-lhe um pouco de paz, algum alívio em seus últimos momentos, mas ele não conseguia se mover.
"Tony," ele sussurrou inutilmente, sentindo a primeira lágrima se formando em seu olho e escorrendo por sua bochecha. Os olhos do homem mais velho embaçaram, seu rosto afrouxando e lentamente se desintegrando da mesma forma que Peter fez no Blip.
Sua cabeça girava enquanto ele desabava na frente de uma lápide com o nome de Tony esculpido na rocha dura. O ar se encheu de fumaça verde mais uma vez, sufocando Peter e apertando sua garganta, trazendo cascatas de lágrimas para fora dele.
"Se você fosse bom o suficiente, Tony ainda estaria vivo," a voz de Mysterio ecoou em sua mente e Peter gritou, vendo preto e branco e vermelho ao mesmo tempo. Ele sentiu o gosto de metal na língua. "Se você não fosse tão burro e inútil, ele estaria vivo. É sua culpa. "
Peter foi acordado por um movimento repentino que ocorreu na sala. Ele saltou de seu lugar na poltrona, os dedos agarrando com força os apoios de braço e olhou para o lado, na direção que seu sexto sentido o havia indicado.
Seus músculos ficaram tensos, o suor ainda molhando a parte de trás de sua camisa de flanela e testa, mas tudo o que ele viu foi Beck se revirando dormindo. O cobertor foi jogado no chão de madeira, amarrotado e abandonado, e o rosto de Beck adornado com uma espessa camada de líquido.
Sua respiração tornou-se agitada mais uma vez.
"Merda, merda, merda," Peter murmurou enquanto se levantava da poltrona. Ele passou a mão pela testa, livrando-se de um pouco do suor e se ajoelhou ao lado do sofá. Ele estendeu a mão e verificou a temperatura do homem. Estava alto novamente, tendo subido do nível do estábulo que alcançou quando Peter estava se preparando para dormir.
"O que está acontecendo com você, Beck?" Ele murmurou baixinho com uma carranca. "Você estava bem apenas algumas horas atrás. O que aconteceu?"
Ele se levantou e correu para a cozinha com um plano para fazer uma compressa. Lá, ele ensopou um pano grosso de cozinha em água gelada, congelou os dedos e correu de volta para a sala de estar, largando cuidadosamente o pano na testa de Beck. Suas entranhas formigavam ansiosamente enquanto esperava por qualquer reação do corpo inconsciente do homem, seus dentes inconscientemente mordendo o lábio inferior.
