Você poderia ser o único a ligar ▐ 𝑺𝑝𝓲𝒅𝒆𝘺𝑠𝓽𝑒𝘳𝓲𝒐

Capítulo 19

Peter não conseguia reconhecer totalmente (ou mesmo parcialmente, para ser honesto) o quão familiar era o corpo quente de Quentin ao lado do dele, deitado na mesma cama - ainda de May, porque aparentemente ela estava ocupada demais para voltar para casa, o que não era novidade, mas nenhum deles reclamou - e escondido sob as mesmas cobertas. Não era a qüinquagésima ou mesmo décima noite juntos, não. Eles estavam longe dali, mas já estava claro para Peter, tudo claro.

Ele ia doer muito quando chegasse a hora e ele estaria sozinho novamente.

Ele tentou não pensar sobre isso, tentou se concentrar em outras coisas - no braço pesado apoiado em seu quadril, no batimento cardíaco forte logo abaixo da orelha. Tentei entrar em sintonia com o ritmo constante da respiração do homem que despenteava seu cabelo e se misturava com o ar ao redor deles. Tentou fazer o que podia para se distrair, embora nunca tenha sido bom nesse tipo de coisa, certo?

"É a hora certa para falar sobre isso?" A voz rouca de Quentin ressoou em algum lugar acima da cabeça de Peter, forçando o menino a inclinar a cabeça para olhar nos olhos do homem. Eles estavam escuros na sala escura, as pupilas dilatadas e ajustadas à escuridão, procurando o rosto de Peter como se procurasse por algo, qualquer coisa.

"Sobre o que?" Ele perguntou em um sussurro, não querendo perturbar sua calma - uma carranca subconsciente pintou sua testa, porque Deus, elesaudades dele. Ele já o fez, embora Quentin ainda não tivesse partido. Tentando se acostumar com isso, ele pensou fracamente.

A mão do homem pressionou suavemente o quadril de Peter, ossudo e afiado, e moveu-se um pouco para cima para descansar em suas costelas que o menino sabia que estavam saindo de sua pele mais e mais a cada dia. "Sobre a sua alimentação."

Peter suspirou, o som pesado como um tijolo, a sensação do ar varrendo o fundo de seus pulmões como uma vassoura agradável para seu corpo fatigado.

"O que tem isso?" Ele perguntou novamente, mais alto desta vez, tentando soar seguro e falhando. O olhar de Quentin oscilou freneticamente entre seus olhos, procurando, estudando, talvez até investigando. A verdade é que o homem era muito inteligente, muito inteligente para não notar as menores coisas que nem mesmo Peter via. Era perigoso, ele sabia, mas de uma forma distorcida o menino estava feliz.

Ele estava feliz por haver alguém para dizer que ele não estava bem, quando ele tentou o seu melhor para fingir que estava.

"Você não está ficando mais forte, embora tenha tentado muito me convencer de que come mais do que antes."

"Você não acreditou em mim de qualquer maneira," o garoto murmurou, seu olhar deslizando do rosto do homem para seu pescoço, então para a impressão desbotada de sua camiseta que retratava a cabeça de um zumbi. As orelhas da criatura estavam quase completamente desbotadas, porém seus olhos leitosos ainda perfuravam os de Peter como duas facas afiadas, a legenda branca como a neve impressa abaixo brilhando mortalmente no escuro: longe com você. "E parece que eu tive meus motivos, hein?" Quentin continuou, mas sua voz ainda era suave, ainda carinhosa, embora ele já devesse estar com raiva, certo? Zangado com Peter, zangado com a maneira como ele sempre mentia sobre si mesmo. Ele deveria ter estado e não estava, o que estava ficando mais estranho a cada dia. Sério, de onde veio a paciência dele? "Eu sou





comendo mais, ok? " Ele não estava, Deus o ajude, mas a verdade era muito difícil de cuspir, difícil de dizer.

A única coisa que ele ouviu por muito tempo foi um suspiro pesado, pesado que durou para sempre. "Você está?"

Ele não respondeu, o que foi uma resposta suficiente para o homem; a palma grande, baixista, mas gentil, se ergueu de suas costelas e ele quis agarrá-la, colocá-la de volta, mas antes que pudesse entrar em pânico, ela estava de volta. Desta vez, pousou em sua bochecha, inclinando levemente a cabeça para que o olhar do menino caísse de volta nos olhos de Quentin.

"Não estou tentando discutir, Peter. Não estou tentando culpar você. Tudo bem se você não comer mais, mas não minta para mim, certo? " Ele perguntou - mais disseram, confiante mas tímido, firme mas suave - e doeu olhar naqueles olhos e não ver mais Mysterio, porque Mysterio era familiar, certo? Ele era mau, mas familiar. Sólido.

E teria sido mais fácil argumentar se ainda houvesse Mysterio lá - teria sido mais fácil mentir.

Mas não havia Mysterio - havia Quentin Beck. E este Quentin Beck - seu Quentin Beck - ele não era mau. E estava tornando as coisas ainda mais complicadas do que antes.

"Tudo bem," ele respondeu como uma criança repreendida, querendo abaixar a cabeça, para fugir, mas a mão em sua bochecha não o deixou. Aquilo o segurou, estável e seguro, e Peter sentiu suas entranhas se apertarem ao ver aquele sorriso fácil e tranquilo nos lábios de Quentin, um sorriso que alcançou seus olhos e acentuou suas rugas.

"Bom," ele sussurrou e roçou o lábio inferior de Peter com o polegar, demorando-se em um dos cantos e batendo de volta. "Posso ter uma ideia de que você pode não amar exatamente, mas é uma boa ideia."

Peter bufou ao ouvir isso, sem perceber como os olhos de Quentin suavizaram ainda mais com o som. "Uma boa? Você tem certeza? "

"Eu sou. Estou sempre certo, "o homem piscou e foi bom que sua visão não fosse nem a metade tão perfeita quanto a de Peter, porque o gesto estúpido fez um rubor florescer em suas bochechas e nariz como uma rosa primaveril.

"Tudo bem, então me dê essa ideia", disse Peter e revirou os olhos de forma dramática, movendo a mão do abdômen do homem - logo acima de sua ferida, logo acima dos pontos que eram a única coisa que segurava a carne de Quentin inteira - para descansar em seu peito. Tornou-se mais fácil para ele se apoiar um pouco, travar seus olhos com os de Beck.

O último pigarreou baixinho, teatralmente, checando com um olho para ver se estava fazendo Peter sorrir; isso foi. "Eu tenho uma ideia," ele começou um segundo depois, "que eu poderia fazer um pouco de comida para você levar para a escola. Eu não sou a melhor mãe de todas, mas mesmoEu poderia fazer um sanduíche, certo? "

Peter ficou sem palavras por um momento, talvez dois. "Você está tipo, de verdade agora?"

"Pra falar a verdade," Quentin piscou novamente e, Deus, o rubor aumentou em pelo menos dois tons. Embaraçoso. "E, além disso, terei muito tempo para praticar minhas habilidades de Gordon Ramsay."

Essa coisa de novo, o tempo - estava deixando Peter tonto, deixando-o doente e doente, fazendo seus pulmões encolherem e o estômago revirar. Era um inferno pensar nisso, porque Deus, eles não tinham muito tempo, apesar de tudo que Quentin dizia - porque ele iria embora, não é? Ele se curaria e depois iria embora, levaria tudo de bom embora, levaria os sorrisos e o calor e a segurança, ele pegaria e iria embora.

Porque não havia nada para mantê-lo aqui, certo? Não havia nada que Peter pudesse dar a ele, exceto suas próprias lágrimas e ataques de pânico e problemas, nada exceto dor e tristeza e Peter não queria isso para ele. Era egoísta querê- lo aqui, mas o menino sabia que não poderia simplesmente poupá-lo de seus próprios fardos.

E então ele não deveria querê-lo aqui. Ele não deveria, Deus, mas ele fez.

"Tudo otimo?" O homem perguntou em algum lugar no meio da meditação em pânico de Peter, sua voz distante e ecoante, e o menino soube imediatamente que outro ataque estava por vir. Ótimo.

Simplesmente ótimo.

"Não," ele admitiu e engoliu um calombo preso na garganta, e doeu,doía e estava começando a ser demais, mas ele tinha que aguentar. Para continuar. "Eu não sou bom."

Ele já podia dizer que o homem notou também - é claro que sim. Ele sentiu-se sentar, guiado por mãos grandes e fortes como se não pesasse nada, sentiu-se encostar na larga estrutura à sua frente. Seus pulmões estavam começando a parecer muito pequenos, muito apertados, seu coração muito lento para o afogamento de seu sangue, e doía tanto que ele não conseguia pensar.

Por que sempre termina assim? Por que ele não podia ser normal, assim como o resto deles?

"Você vai embora," ele cuspiu, lutando contra o vômito seco que sacudia seu corpo, fazendo seus membros tremerem febrilmente. "Você vai embora, porque ficará melhor sem mim, porque estou ferrado e sei disso, mas não quero isso. Eu sei que não deveria, porque só vou atrasar você, mas não quero que você vá embora, mas você vai mesmo assim e eu não sei o que fazer. Eu não sei como fazer você ficar, porque eu quero que você fique tão forte que está me matando, mas eu não posso- "

Uma respiração, finalmente, superficial e trêmula, mas uma respiração que o deixou dizer a última coisa ele queria, a última coisa que ele tinha a dizer.

"Não posso ser um fardo para outra pessoa."

Silêncio. Isso o matou, a cada segundo assassinando uma célula após uma célula de seu corpo, massacrando-as, deixando apenas um rastro de sangue. Ele tremia com força, tentava focar no corpo quente ao lado dele, pois era a última vez que estaria aqui, a última vez que ele não estaria sozinho, e ele tentou respirar, ele tentou tanto, mas ele já estava sozinho, e ele não podia mais fazer isso sozinho , não agora que ele sabia o que era não estar sozinho com tudo, e Deus, ele não podia -

"Eu não tenho ideia de quem te disse isso, mas eu não estou saindo. Estou não deixando, Peter, porque isso nunca foi uma opção para mim."

Silêncio mais uma vez, uma batida ou duas, ou mesmo três. A respiração de Peter ficou presa na garganta e por um segundo ele pensou que ia desmaiar, porque Deus, ele estava com tão pouco oxigênio, mas então tudo parecia ter desbloqueado e ele podia respirar e o ar nunca teve um gosto tão doce e delicioso e–

"Não posso te dizer que te amo. Ainda não, porque não quero mentir para você, mas... Mas acho que poderia te amar. Acho que vou, se você deixar. "

Ele não percebeu que estava chorando até que seu nariz estava tão entupido que teve que abrir a boca para recuperar o fôlego, e ele nem teve tempo para se odiar por isso, porque dois braços fortes e musculosos irradiando calor envolveram seu torso em um abraço.

E estava tudo bem, imediatamente, estava quente, aconchegante e bom, e ele piscou os olhos úmidos, encostou a testa no ombro de Quentin e suspirou.

A sala ficou em silêncio por um minuto ou mais depois, o som de suas respirações saltando nas paredes, ecoando, o batimento cardíaco de Quentin rápido, mas constante sob o ouvido de Peter. Familiar.

"Você vai dizer alguma coisa, Peter? Estou preocupado."

"Eu sinto Muito."

"Eu assustei você?"

Peter bufou com isso e ele nem sabia por quê,porque não era nada engraçado, nem mesmo parcialmente divertido, mas era tão absurdo que ele não conseguia encontrar as palavras por um segundo. "Você não fez isso."

E então, "Você não me assusta."

Ele se afastou, recostou-se para olhar nos olhos do homem, deixando apenas uma fina barreira de ar entre eles, tão fina que suas bocas quase se tocavam quando ele falou. "Mas você não precisava dizer isso, sabe? Você não tem que inventar coisas para me acalmar. "

Quentin pareceu um pouco magoado com aquilo - um pouco mais do que um pouco - e o menino quase se sentiu culpado, quase se desculpou por falar , porque nunca adiantou, mas antes que pudesse reunir qualquer coisa, o homem foi mais rápido.

"Eu não inventei as coisas. Não faço isso desde a Europa, Peter. Você tem que acreditar em mim."

Eu faço.

Um suspiro. "Eu sou pesaroso para a Europa. Eu sei que isso estragou literalmente todas as boas razões para você estar comigo porque eu era - eu sou um idiota, ainda, e eu só - eu realmente não consigo pensar em nenhum argumento decente e racional por que você quer para estar comigo, mas aqui está você. Eu acho."

"Eu poderia dizer a mesma coisa, sabe?" Peter murmurou, seus olhos nunca deixando os de Quentin, embora estivesse começando a ser demais - muita emoção crua, muita sinceridade. Muita merda de que Peter tinha medo há dias.

"Mas você não é mais um idiota, Q," ele suspirou fracamente, sua garganta apertando, impedindo-o de formar palavras mais claras, mas ele tinha que fazer antes que Quentin entendesse o caminho errado. "Se alguém me perguntasse há uma semana se eu queria ficar com você ou qualquer outra pessoa, eu diria que não". Uma respiração profunda, profunda e longa. "Mas mudou. E eu quero dar uma chance ".

Os olhos de Quentin se suavizaram com isso, os cantos dos lábios se curvando de uma forma quase triste, e Peter demorou muito para perguntar antes que o homem falasse. "E que é por isso que eu acho que ninguém realmente merece você. Posso fingir que sim, mas ninguém faz, Peter. "

"E que tipo de besteira é essa?" O menino perguntou, quase zombou, e Quentin riu baixinho como se não pudesse, mas quisesse. "Você dá às pessoas muitas chances." "É melhor você parar de falar assim antes que eu mude de ideia", brincou ele na esperança de fazer o outro rir, na esperança de voltar a ouvir aquele som alegre e divertido, porque Deus, ele gostou. Ele gostou dele. Para seu contentamento, Quentin soltou uma risada curta, quase sem fôlego, mas estava lá e foi o suficiente. Ele sempre foi o suficiente para ele. Ainda mais do que o suficiente.











"Eu definitivamente poderia te amar, seu merdinha," o homem falou em um tom baixo, mas alto, sua voz carregada de tanta gentileza que Peter quase perdeu a última parte da frase. Ele franziu a testa e abriu a boca, mais para o drama do que qualquer outra coisa.

"Você sabe que eu poderia facilmente quebrar seu pescoço, mesmo se você revidasse?" Ele perguntou, sentindo-se um pouco mais presunçoso do que deveria, mas a satisfação foi varrida de seu peito assim que Quentin abriu a boca.

"E isso é meio quente."

Uma piscada. Uma maldita piscadela sangrenta, como se Peter fosse uma garota fácil e Quentin um amante - o que ele provavelmente era, para ser sincero, a julgar pela forma como seus olhos se iluminaram, faíscas dançando em suas íris como estrelas no céu noturno, tudo apenas com a simples visão do menino corando nas bochechas e nariz, e também no pescoço.

E estava quente, por toda a sua pele e peito, formigando e se contorcendo, e ele simplesmente se deixou cair na cama, enfiando-se sob as cobertas de costas para o homem.

"Vou dormir", anunciou ele com a voz tensa, tensa e envergonhada, porque podia sentir a nuca ficando cada vez mais quente a cada segundo, visivelmente vermelha como um tomate. Sua declaração foi recebida com nada mais do que uma risada silenciosa - mais como umrisada - e então os braços estavam de volta ao seu redor, um peito largo pressionando contra suas costas e pernas longas apoiando as suas.

Ele se aconchegou mais perto, balançando como um peixe no chão, mais perto do calor e da segurança , e suspirou quando lábios quentes pressionaram contra seu ombro vestido.

"Boa noite, então", ele ouviu bem próximo ao ouvido, a voz de Quentin já áspera pela sonolência e seu hálito quente contra a pele de seu couro cabeludo. Ele podia jurar que sentiu a boca do homem se mover ligeiramente, como se quisesse dizer mais alguma coisa , mas nenhum som saiu e ele não empurrou.

Não pressionou, porque eles não fizeram isso. Eles nunca pressionaram.

Mas ele tinha que dizer algo, porque parecia certo. Ele tinha que dizer isso em voz alta, tinha que deixar o outro homem saber, porque ele merecia e queria que ele soubesse, só para garantir.

"Quentin?" Ele começou em um sussurro suave. Não houve resposta por sólidos dez segundos, mas ele foi paciente. Pelo menos aprendendo, pelo bem do outro.

"Sim?" Uma palavra arrastada, a voz cansada e quase lá, mas estava lá. Ele o ouviu. " Eu poderia te amar também. " Nada, exceto uma pequena hum em resposta, um zumbido e um beijinho na parte de trás do seu pescoço, mas foi ok. Ele sentiu bem, me senti bem e no lugar, e-





Ele poderia se acostumar com isso, com mais disso.

E ele faria. *** A manhã seguinte veio com uma leveza que Peter nunca sentira antes, nunca esperava sentir - era nova, nova e boa, instalando-se em seu peito como um gatinho de pêlo comprido, ronronando e arranhando com suas garras de certa forma isso fez seu interior formigar. Sentia-se bem de novo, para mais uma vez nesse curto período, embora fosse não novo. O que era novo, porém, era a esperança que floresceu em seu peito, esperança que tornava tudo um pouco mais suportável. (Tudo bem, talvez um pouco mais do que apenas ligeiramente. )











Quando saiu cambaleando do quarto de May, ainda usando suas roupas de dormir, ainda esfregando os olhos com os punhos para se livrar da sonolência, viu Quentin curvado sobre o balcão, duas canecas fumegantes descansando ao lado de suas mãos e. .. uma fatia de pão?

"O que diabos você está fazendo acordado tão cedo?" Ele perguntou naquela voz de cavalo que raspou as paredes de sua garganta, chegando a ficar ao lado do homem, inclinando-se ligeiramente para que seus ombros se tocassem. Só agora ele percebeu que o balcão estava coberto com mais do que apenas um pão - havia tomates, um pepino solitário e algumas folhas de alface.

Confuso.

"Estou fazendo sanduíches para você", respondeu o homem em um tom leve, tão leve quanto Peter se sentia e a compreensão fez seu coração inchar. "Você nem disse bom dia, a propósito. Quãogrosseiro. "

O menino sorriu para isso, o sorriso vindo agradável e fácil, o casto beijo compartilhado entre eles rápido. Ele balançou a cabeça e olhou para as canecas, sem ter certeza do que mais poderia fazer.

"Isso é chá?" Ele perguntou oh tão eloquentemente e deu apenas um aceno de cabeça em resposta, ele pegou um deles em suas mãos, envolvendo os dedos em torno da grossa cerâmica vermelha e trazendo-a para o centro de seu peito para se livrar do frio matinal. Seu olhar saltou entre os ingredientes dispostos em volta das palmas das mãos de Quentin, examinando e procurando e verificando, esta sensação estranha torcendo seu estômago de forma desconfortável.

Mas ele teve quecomer; não havia outra maneira de ficar mais saudável e mais forte do que comer. Além disso, Tony ficaria muito bravo se visse Peter em seu estado atual. Oh, tão zangado.

"Pensei em fazer os básicos," Quentin falou finalmente, arrancando Peter de seus pensamentos confusos. Ele parecia pensativo para o menino, pensando em algo mais e mais, aparentemente pesando as opções, e Peter não ficaria surpreso se ele realmente fez pensar sobre o almoço do menino tanto. "Tem queijo, alface, algumas rodelas de pepino e tomate também. Eu estava pensando em atum, mas não confio em mim o suficiente para não estragar tudo. "

"Eu realmente não gosto de atum," Peter admitiu e se deliciou com o brilho do sorriso de Quentin que floresceu com sua declaração.

"Bem, bom para mim. Você gosta de salmão? "

"Não como há anos, mas acho que ainda como."

Eles caíram em uma batida de silêncio, confortável desta vez, os sons animados do despertar do Queens escoando pelas janelas entreabertas e suas respirações se misturando acima do balcão, o quadril de Peter apoiado em sua madeira fria. Em algum ponto, um zumbido baixo ressoou na sala, baixo, mas constante, soando um pouco perto demais de outra música de Lady Gaga, e a simples compreensão fez o menino sorrir.

Deus, era tão ridículo. Tão...

Doméstico.

"Quentin?" Ele murmurou antes de tomar um pequeno gole de chá; ainda estava quente, mas não escaldante, um pouco fraco, mas a preparação não era nada difícil de aprender. Quentin conseguiria.

"Sim?" O homem cantarolou, a melodia se partindo ao meio. Peter quase se arrependeu de ter dito qualquer coisa, mas então o zumbido voltou, a canção desconhecida ecoando levemente na voz rouca e gutural de Beck. O menino nunca iria admitir, mas caramba, Quentin tinha algumas cordas vocais agradáveis.

Ele respirou o cheiro de sua bebida, ainda forte o suficiente para ser agradável, fazendo cócegas nas narinas desse jeito engraçado, engraçado.

"Você acha que poderia me fazer mais sopa hoje?"

A questão caiu entre eles, e caiu e caiu e caiu, e por um momento Pedro pensou que não obteria uma resposta; que a pergunta era muito infantil, muito patética. Ele tentou não se enrolar, não se contorcer para longe do homem, mas não precisava.

O sorriso que adornava as feições de Quentin era quase demais para Peter suportar. Muito feliz. Muito bom.

"Claro que posso", foi a resposta, simples mas amável, curta mas calorosa. Peter ergueu os olhos a tempo de ver os olhos do homem piscarem em seu rosto por um segundo. "Qualquer coisa por você, querida."

Querido. Ele não achava que poderia aguentar mais por agora, mais sinceridade e gentileza e cuidado, tanto cuidado que doía, mas–

Ele não tinha que se limitar, não mais. E ele nunca teria que fazer isso, certo?

Nunca.