Alma de Vitral

A curiosidade não pode matar

 propriedade na qual o médico e seu filho haviam estabelecido residência pertencia a uma grande propriedade que atendia pelo nome de Chartercrest. A casa e as terras ao redor haviam sido abandonadas uma década antes e eram temidas pela população próxima.

Supunha-se que o mestre anterior da mansão havia assassinado sua família e os enterrado na adega, deixando seus cadáveres fermentar adequadamente antes de desaparecer e nunca mais ser visto. Todos na cidade estavam convencidos de que a propriedade estava amaldiçoada e que qualquer um que se mudasse estaria fadado a enlouquecer com os espíritos que perambulavam por ali.

Mal sabiam eles, a própria família que agora o chamava de casa teria levado aqueles espíritos à loucura. A coisa mais próxima de um organista enlouquecido que encheria os corredores com melodias assustadoras seria um pianista de cabelos cor de cobre, e a coisa mais próxima de um cientista louco inventando maldições em seu laboratório seria um médico de bom coração. E agora, a coisa mais próxima de uma bruxa malvada lançando feitiços no jardim seria a própria Esme.

Funcionou a seu favor ter tais rumores associados a esta casa. Isso diminuiu as chances de alguém aparecer de bom grado na porta deles.

Pode ter parecido bem à distância, com seus tijolos cor de ameixa e pedras cinza resistentes que acentuavam as janelas de moldura preta. Várias chaminés cobriam as telhas cor de fuligem de um amplo telhado, e uma selva de intrincados trilhos de ferro isolava incontáveis ​​varandas para decorar todos os lados da estrutura artisticamente assimétrica.

Mas, quando alguém se aproximou, altas trepadeiras de hera subiram pela longa fachada, sufocando as colunas coríntias, sufocando as pedras e machucando a alvenaria. Atrás dos portões imponentes de uma cerca de ferro fundido, um imponente passeio de salgueiros-chorões praticamente escondia o caminho de cascalho. As vidraças das janelas estavam embaçadas por uma misteriosa cortina de índigo que não podia ser removida. Nos jardins, uma fonte enferrujada só ficava cheia quando chovia, e as réplicas romanas ficavam cegas pelo crescimento excessivo, sua modéstia de mármore preservada por pura negligência.

Apesar de seu exterior ameaçador, Esme podia ver que a casa já tinha parecido imponente e refinada, até mesmo encantadora. Ela imaginou que poderia parecer assim novamente com alguns cálculos cuidadosos e perseverança paciente. Talvez um dia, se ela não fosse expulsa desta cidade por uma multidão carregando tochas, ela embelezaria esta residência e a transformaria de assustadora em celestial.

Nesse ínterim, Esme explorou todos os cômodos da velha mansão que ela agora chamava de casa enquanto tirava o pó das teias de aranha dos lustres e atrás das cortinas. Embora nunca tenha encontrado um esqueleto no elevador ou um fantasma no guarda-roupa, ela encontrou coisas que eram de muito mais interesse para ela.

Esme descobriu todos os tipos de tesouros improváveis, do porão ao sótão. A maioria eram antiguidades que nem poderiam ser chamadas de antiguidades porque eram muito antigas. Um sortimento de misteriosas relíquias religiosas jazia quase intocada na última gaveta de sua escrivaninha. Havia um baú velho destrancado ao pé da cama, feito de madeira marrom escura e cheirava a oceano salgado. O fundo estava vazio, então ela gentilmente o preencheu com o resto de suas descobertas.

Na gaiola da sala de jantar, havia um frasco de perfume vazio da Índia. No armário da cozinha, uma garrafa vazia de óleo de rícino do hospital. Sob o banco do piano na sala de música, uma pequena escultura em jade de uma princesa asiática. Embaixo da pia do banheiro, um espelho de mão de latão cujo vidro estava rachado tão pouco que nenhum humano poderia ver a imperfeição. Sob a toalha de mesa da sala de chá, um par de luvas rendadas cor de lavanda que teriam ficado mais adequadas a uma duquesa. Em uma caixa de joias em sua cômoda, um único brinco de cristal austríaco para o qual ela não conseguiu encontrar nenhum par. Na escrivaninha da sala de estar, os poemas mais românticos que ela já havia lido, escritos perfeitamente em um pequeno diário escarlate em inglês, latim, francês e italiano. Ela leu até mesmo os que não conseguiu traduzir. Eles ainda eram lindos.