Alma de Vitral

Um Mal Chamado Pneumonia

Os domingos eram gloriosos.

Ele esteve aqui no domingo. Seu perfume estava vingando pelos corredores como o espírito da sarsparilla, espinhos e notas exóticas e fazendo cócegas em todos os seus sentidos.

Ela ouviu um único passo, uma batida fina do sapato dele contra o chão do corredor, e seu coração perdeu o equilíbrio com a emoção de que ele estava perto.

Aparentemente, sua admissão acidental na outra noite valeu a pena.

Ele queria fazê-la se sentir segura por estar perto. Mas segurança, quando se tratava de Carlisle, era de alguma forma não apenas um sentimento. A segurança era mais uma sensação. Tudo estava fechado, desde a superfície de sua pele até os ossos por baixo. Ele poderia estar um passo atrás dela, mas na verdade ele estava ao seu redor. E sua respiração estava tão ampliada que ela poderia estimar o número exato de partículas que ele teria inalado ou exalado com cada respiração.

Esme estava consertando uma das lâmpadas da sala de estar naquela manhã de domingo quando ouviu Carlisle observando-a da porta. Ele não estava tentando ser particularmente discreto, ou então ele poderia ter tomado mais cuidado para acalmar sua respiração. Ele sabia que ela sabia que ele estava olhando, mas ele era apenas um espectador inocente por todas as suposições que não foram ditas entre eles.

O fato de ele observar cada movimento dela provou ser uma distração monumental, e antes que ela pudesse controlar o acidente, o breve deslize de Esme em força fez com que a lâmpada quebrada explodisse de sua mão. Ela deu um pequeno guincho quando não acertou a cabeça de Carlisle - ele levantou a mão bem a tempo de impedir que ela se espatifasse contra a parede.

Graças a Deus ele esteve lá.

Esme engasgou de alívio com sua captura rápida. "E aqui eu pensei que os dias de subestimar minha força tinham acabado."

Ele riu alegremente, olhando para baixo para avaliar a lâmpada velha em sua mão. "O que você quer que eu faça com isso, então?"

"Oh, jogue fora", disse ela com um breve olhar por cima do ombro. "Edward comprou uma caixa nova ontem."

Por alguma razão, Esme achou um desafio conter o sorriso ao som fraco da lâmpada sendo jogada na lixeira em seu caminho até ela. Algo sobre Carlisle cumprir o pedido perfeitamente doméstico os havia momentaneamente colocado em papéis um tanto esponsais, que ela saboreou descaradamente.

Certificando-se de manusear a nova lâmpada com mais cuidado, apesar de sua tontura repentina, ela começou a girá-la no lugar sob o abajur de cristal. Dobrando o jornal, Carlisle cruzou os braços com um suspiro pesado e ficou casualmente ao lado dela para assistir.

"Agora, por que você insiste em consertar as lâmpadas aqui quando nunca as usamos?"

Esme sorriu para si mesma, prevendo que seria a primeira pergunta que ele faria a ela. Da mesma forma, ela havia preparado bem sua resposta. "A razão pela qual nunca os usamos é porque eles nunca tiveram lâmpadas adequadas para começar!"

Os lábios de Carlisle se curvaram em diversão quando ele suspirou novamente, dizendo em voz baixa, "Veja, é por isso que eu prefiro velas - elas exigem muito menos manutenção."

Esme arqueou as sobrancelhas e olhou para cima para se opor a ele. "Sim, mas o que acontece quando eles derretem?"

Ele encolheu os ombros com indiferença. "Eu choro por alguns dias, então eu os substituo."