Alma de Vitral

Quebrando a Tigela de Doces

Teria sido uma mentira lamentável dizer que ela não tinha se lembrado daquela noite fatídica em Colombo tantos anos atrás. Esme descobriu que era terrivelmente frustrante tentar remontar quaisquer memórias humanas para completar uma história abrangente. Eles flutuavam em seu cérebro como vaga-lumes cognitivos, e ela os perseguia como uma criança com uma rede muito pequena, e eles continuaram a deslizar pelos buracos, deixando-a amuada no escuro.

O esqueleto da noite estava lá, seco e desmoronando no fundo de sua mente. Uma sala escura, latejante doloroso, lágrimas ardentes, vozes abafadas de estranhos cujos nomes nunca seriam lembrados. Então, o lugar da Terra no espaço foi apertado apenas um pouquinho quando a Dra. Cullen entrou em sua vida insignificante. O remédio que ele prescreveu tinha um gosto horrível, mas a pomada que ele aplicou em seu tornozelo machucado foi maravilhoso. Suas mãos eram maravilhosas, apesar de serem apenas um pouco mais quentes que o gelo.

Ela se lembrava claramente de que ele tinha sido a pessoa mais perfeita que ela já vira. Ela se lembrou de ter se sentido atraída por ele, mas não pelas coisas que ele havia dito; os modos castos, clínicos e cuidadosos com que a havia tocado, a voz como vinho, a fala arrastada da brisa provocadora do céu. Ele estava realmente lá e se foi. Como ondulações finas de uma única gota em um lago. Ele era um punhado encantador de areia dourada preciosa que escorregou por entre seus dedos e bloqueou a luz do sol.

Em vão, Esme remexeu em sua mente, juntando quaisquer fragmentos daquela noite que ela pudesse reunir avidamente.

O momento em que ela viu Carlisle pela primeira vez não era algo que ela pudesse lembrar facilmente. Ela se lembrava de tê- lo visto , mas nenhum momento definitivo se destacou em sua mente. Ela não conseguia se lembrar onde eles estiveram na casa. Muito do layout da casa de sua infância havia sido apagado de sua mente. Suas mãos ansiavam por esculpir uma miniatura daquela mesma casa, que ela pudesse pintar à mão com pequenos pincéis, trazendo pacientemente à vida todos os detalhes de suas memórias perdidas. Mesmo que fossem parcialmente fabricados, pelo menos ela poderia ter algo para fingir que se lembrava.

Ela então esculpia e arrumava bonecos minúsculos dela e do médico, reencenando a primeira noite em que se conheceram naquela casa de bonecas. Ela iria enchê-la de móveis e construir um quintal para cercá-la, com uma árvore da qual ela pudesse cair, e ...

Oh, era tão estranho pensar que essas coisas realmente aconteceram. Às vezes eles simplesmente não pareciam reais, mas ele estava aqui , bem com ela na mesma mansão em que ela agora vivia, sob o mesmo teto, respirando o mesmo ar, andando pelos mesmos andares.

Se ela fosse corajosa o suficiente, ela teria pedido Carlisle para contar todos os detalhes daquela noite para ela de memória. Ela tinha certeza de que ele poderia ter pintado um quadro perfeito em sua mente; ele poderia ter contado a ela cada palavra que trocaram em sua voz sedosa. Ele poderia ter contado a ela sua história fugaz com uma profundidade que nenhum mortal poderia se lembrar.

Esta era a única memória em que Esme se demoraria por algum tempo, a única que ela desejava lembrar. Qualquer outra coisa em sua vida era insignificante e ela não sentia falta. Ela não perderia nada, desde que não pudesse se lembrar de nada.

Mas com o passar do tempo, mais e mais memórias humanas começaram a ressurgir na mente de Esme. Enquanto isso, os que ela tinha lembrado cresceu mais e mais distante. Ela nunca teria o desejo de se lembrar dos detalhes de seus últimos anos - os anos que antecederam sua morte - mas ela se perguntou se seria tão terrível lembrar o resto de sua humanidade. Alguma parte de não saber de onde ela tinha vindo ou o que tinha visto a provocava. Ela deveria ter o direito de conhecer seu próprio passado, não deveria?