Alma de Vitral

Para Confiar No Coração

Edward deve tê-la desprezado.

Ela disse o nome tantas vezes, uma e outra vez em sua cabeça.

Carlisle.

Carlisle.

Carlisle.

E quando ela não estava dizendo isso conscientemente, ainda estava lá, vibrando como uma canção sombria no fundo de sua mente.

Ela até se atreveu a sussurrar em voz alta quando ela tinha um momento livre fora, sozinha, antes que Edward a pegasse.

De repente, o canto dos pássaros ficou mais alto, a brisa que agitava as folhas ficou mais suave e o próprio ar ao redor dela esquentou como se estivesse corando. Toda a natureza foi afetada por seu nome.

Cada vez que ela dizia isso, ficava cada vez mais proibido. Cada vez mais bonita. Mais exótico, mais santo, mais limpo e claro e delicioso em seus lábios.

Era difícil dizer isso com a única intenção de me dirigir a ele. Esme ficou terrivelmente nervosa pelo fato de que dizer o nome de Carlisle em sua presença iria impressionar um peso de expectativa sobre ela. Ele estaria esperando que ela lhe perguntasse algo, que lhe dissesse algo. Seu nome não era um vocabulário livre que ela pudesse simplesmente dizer quando quisesse.

Ela usava todas as desculpas para ficar perto dele, desde que não fosse pressionada a falar com ele. Quando ela expressou interesse pela impressionante biblioteca que se estendia pelas paredes de seu escritório, ele calorosamente a convidou a explorar os livros de sua coleção. Esme tinha sua própria biblioteca menor no andar de cima, mas estava cheia de obras contemporâneas, textos acadêmicos e antologias filosóficas que atendiam melhor aos interesses de Edward.

Embora houvesse tantas obras encilopédicas no escritório do médico, havia também tantos livros antigos, provocantes e estranhos. Havia algo incrivelmente romântico na coleção eclética, porque ela não poderia ser reproduzida em nenhum outro lugar. Muitos dos livros que ele possuía haviam sido escritos à mão, e ela se sentia indigna de tocar nesses livros. Esme ficou chocada que Carlisle confiava nela com cada um deles. Céus, se ela tivesse uma biblioteca tão valiosa, nunca teria deixado ninguém tocar em um único livro. O Doutor Cullen foi tão generoso que não teve escrúpulos em compartilhar cada último item que possuía com qualquer pessoa que passasse por seu caminho. Ele a fez querer ser mais como ele.

Ela olhava para ele com o canto do olho enquanto fingia absorção com algum jornal frágil de medicina, o nariz apertado entre as páginas mofadas.

Ele trabalhou diligentemente em sua mesa, uma mão na testa enquanto a outra fazia sua assinatura em tinta azul pavão na frente de outro envelope. Ele colocou a fina caneta-tinteiro ao lado do papel e recostou-se na cadeira para dar uma olhada desnecessária no que havia escrito. Sua mão então foi para a concha de cera, derramou um bocado do líquido azul no papel e pressionou firmemente seu carimbo no selo. Ele repetiu a ação perfeitamente mundana várias vezes, sem nem mesmo um suspiro, tão diligentemente quanto ela o observava repetir essa ação (embora ela não fosse imune a um suspiro ocasional).

A cada momento que passava, ele a ignorava educadamente, ela admirava cada pedaço dele: o ouro empoeirado de seu cabelo loiro macio, a sombra nobre lançada por seu nariz contra sua bochecha, o brilho perolado de sua pele na luz do sol turva.