Alma de Vitral

Nunca Perto o Suficiente

Ninguém poderia ter adivinhado que Carlisle não tinha nenhum treinamento quando se tratava de tocar violino. Ele pegou o instrumento na noite em que o recebeu e, na manhã seguinte, já havia aprendido sozinho uma música inteira e era capaz de tocá-la perfeitamente até o fim.

Esme o observou do canto da sala de música enquanto ele tocava, se perguntando como ele podia lutar tanto com uma música simples no piano, mas parecer tão sem esforço enquanto aprendia a tocar um instrumento que nunca havia tocado antes. Ela supôs que o coração escolheu o instrumento para a pessoa. O verdadeiro talento era inato, não aprendido, quando se tratava de música.

Levou apenas alguns segundos dele rosingando o arco, enrolando a manga e posicionando o violino em seu ombro para que ela perdesse todo o interesse em qualquer outra coisa que não fosse ele.

Ela estava convencida de que mesmo um perfeito estranho seria capaz de dizer, apenas por vê-lo tocar o instrumento, que Carlisle era um homem provocadoramente privado, mas também intensamente apaixonado. Ele entrou em uma dimensão alternativa quando pegou aquele violino, instantaneamente consumido pela música e se afogando em um oceano de pensamentos e sentimentos profundos.

Seus dedos longos e pálidos trabalharam intensamente, e os sons que ele fez eram tão quentes e suaves como mel. Ele fazia cada nota estremecer enquanto tentava arrancar das cordas, e fez o coração de Esme estremecer com a mesma facilidade. A música que ele criou era penetrante e emocional, melancólica, mas doce - crescente e crescente, depois fluida e calmante. Assistir Carlisle jogar fez Esme se sentir muito voyeurística. Embora ele estivesse bastante ciente de sua presença, ela se sentia como se estivesse se intrometendo em algo frustrantemente privado.

Ele era uma visão encantadora para os olhos de uma mulher, todo alto e nobre enquanto ele ficava de pé sob as ondas de sol que emanavam da janela. Seu rosto estava em paz em um momento, então torturado no seguinte, a seda de seus cílios descansando em sua bochecha, sua mandíbula forte aninhada na borda firme da madeira. Cachos de cabelo cor de areia caíam em sua testa enquanto ele movia a cabeça a cada golpe, balanços suaves salpicados de vez em quando com uma contração vigorosa do pescoço, os lábios apertados como se beijasse uma mulher invisível cuja cabeça repousava em seu ombro.

A visão era peculiar e linda.

Nuances de ouro e reflexos amarelos dançavam em sua camisa branca enquanto ele se mexia repetidamente, seu braço empurrando para frente e deslizando para trás enquanto ele arrastava o arco pelas cordas. Cada carícia medida produzia um novo e glorioso som para ecoar na sala. Ele seguiria as regras do livro, seguindo as notas, estrofe por estrofe, como um aluno determinado. Então ele começaria a fazer experiências com seu jogo; as notas que ele tocou eram provocantes e leves, e um sorriso inteligente apareceu em seus lábios rosados. Ele se perdeu no padrão, seu braço direito incansável movendo-se para frente e para trás, para frente e para trás ...

Mas não foi nem mesmo seu braço que a afetou mais. Era a mão que ele mantinha empoleirada na ponta do violino - sua mão esquerda - o supostamente menos talentoso das duas mãos que Deus lhe dera. Lá seus dedos agarraram as cordas com força em diferentes lugares, esfregando furiosamente para criar novos acordes de pura fricção. Foi aquele movimento curioso, repetitivo e trêmulo daqueles dois ou três dedos de sua mão esquerda que a fez agarrar os joelhos em agonia. A maneira como ele fez isso - tão fervorosamente, quase freneticamente - era muito erótico para ela aceitar.

Ela ficou chocada com a expressão humilhante em seu rosto bonito, o brilho avermelhado da madeira polida refletindo em seus olhos quando ele olhou brevemente para a luz da janela. Ela ficou paralisada pela maneira como ele respirava com dificuldade no ritmo das cordas trêmulas, e o tremor frenético dos dedos de sua mão esquerda a fez querer chorar.