Estúpida Angie

Prólogo

«¿Qué puede inventar la gente que no se haya inventado ya de mí?»

―Brisa.   

A los quince quedé embarazada de Martin Kovacs, el aburrido y frustrado guitarrista de una banda local. Tuve que abortar porque él  no quiso hacerse cargo del niño, Martin pensó que un bebé descendiente de mí pondría en peligro la raza humana.  

Mi papá es drogadicto y mi mamá fue internada en un hospital psiquiátrico, vivo con mis abuelos porque nadie más quiso hacerse cargo de mí, la terrible y caprichosa niña que rompe todo a su alrededor.  

Una vez soborné a mi profesor de matemáticas para que me aprobara un examen. Sí, tuve sexo con él, y sexo del bueno.

¡Todo es mentira! Y si no me creen, pregúntenle a Martin Kovacs si alguna vez me acosté siquiera con él. También vayan al cementerio y busquen una lápida donde se lea Sebastian Dominguez, allí descansa el cuerpo de mi papá luego de haber sido atropellado mientras viajaba a una conferencia donde se postulaba como candidato político. Averigüen si mi mamá existió alguna vez en mi vida, o si solo me dejó a cargo de mi padre un día después de nacer. Interroguen a mis abuelos, que ellos digan si alguna vez rompí un mísero plato o vaso. Y si siguen desconfiando, entonces miren mi planilla de calificaciones de la escuela, fíjense la gigante y roja F que sobresale en matemáticas.  

Lo cierto es que en el mundo, pocas personas se toman la molestia de buscar la verdad, ¿no? La mayoría cree en lo que pasa de boca en boca, y más aún, si es vergonzoso y puede herir a los demás.

Un día escuché, no recuerdo muy bien cuándo ni dónde, que uno es lo que cree ser. Y el punto es, que creo ser una persona buena, sólo que las cosas no me salen bien todo el tiempo, ni la mayor parte de las veces.

Cuando alguien habla de mí, no dice «es la persona más buena que he conocido» al contrario, lo más decente que pueden decir de mí contiene (siempre) la palabra «perra» en algún lado, si no es al principio, es a la mitad de la frase, o al final. O solamente perra, hay muchos que no se preocupan en elaborar un insulto para mí. No me quejo, al fin y al cabo, lo tengo merecido. Es decir, asumo que la gente me critique, que me juzgue sin saber de mí, que crea los rumores acerca de mi vida.

Lo que no asumo, y jamás asumiré, es que Angie Velasco me condene a ser una perra de por vida. Jodidamente no.