Harry Lupin et son Pouvoir Alternatif

3. Table de Mendeleïev

"Souhaitez tous la bienvenue à votre nouveau camarade de classe : Harry Lupin, c'est son premier jour parmis nous alors j'aimerais que vous l'accueilliez comme il se doit."

"Bonjour Harry Lupiiin…" dirent-ils tous avec une voix monotone.

Harry observa attentivement chacun de ses camarades de l'école moldue du quartier où son père et lui avaient aménagé la veille, ils repartiraient d'ici un à deux mois si tout se passait selon son plan. Il avait dessiné un schéma détaillant le cycle de l'embauche et des déménagements, sans doute pourrait-il affiner ses calculs à l'avenir pour déterminer dans quelle école il serait envoyé, au grès des studios miteux où les Lupin posaient leurs valises. Il était toujours heureux d'en partir mais l'illusion ne durait jamais assez longtemps.

"Vas t'asseoir, là-bas." le dirigea la Maîtresse.

"Pourquoi ?"

"Comment ça, pourquoi ?! C'est la règle."

"Pourquoi ?"

"C'est comme ça, c'est tout."

"Oui, j'ai entendu ça." répliqua Harry sur le ton de l'évidence. "On m'a toujours appris à réfléchir avant d'agir alors… Pourquoi ?"

"Tout le monde est assis."

"Est-ce de ma faute si tout le monde est stupide ?"

Les élèves se regardèrent, interloqués. Certains ricannèrent, d'autres s'indignèrent mais tous se demandaient pour qui se prenait le p'tit nouveau : qu'il fasse sa rentrée quasiment un mois après tout le monde, pourquoi pas mais qu'il ne vienne pas donner des leçons moralisatrices en plus !

"Ici, c'est le primaire. Peut-être es-tu habitué à l'anarchie de la maternelle mais..."

"Non." répondit Harry.

"Non ?"

"Non, je n'y suis pas habitué. Mon père est handicapé, les employeurs ne se bousculent pas pour l'engager. Je suis handicapé, les écoles ne veulent pas de moi. L'éducation est obligatoire pour tous, sauf pour nous, visiblement. Peut-être est-ce une chance, finalement quand je vois toutes ces pauvres victimes endoctrinées en quelques mois à peine, s'asseyant sans contester alors que le règlement n'a visiblement aucune cohérence."

L'institutrice de la première année de primaire dévisagea le petit garçon sans ne savoir quoi en penser : pourquoi personne ne l'avait prévenu ?!

"Bon et bien..." réfléchissait-elle. "Si tu tiens tant que ça à rester debout, grimpe sur cette estrade et récite-nous l'alphabet."

"L'alphabet ?" répéta Harry, ébété.

"Oui, l'alphabet. Si tu ne le connaît pas, je te conseille d'aller t'asseoir."

"Je connais un alphabet mais... j'espère avoir mal compris. À moins que vous n'évoquiez celui-ci, auquel cas vous vous trompez de nom : H, He, Li, Be, B, C, N, O, F…"

"Qu'est-ce que c'est que ça ?!"

"J'ose espérer que vous ne nous prenez pas réellement pour de tels imbéciles à potentiellement ne pas connaître l'alphabet alors j'ai préféré penser que vous vous trompiez juste de nom et souhaitiez que je vous récite la Table de Mendeleïev."

"Euh... non."

Harry se demanda où il était tombé : était-ce là le niveau intellectuel d'un moldu moyen ?! Pouvait-il au moins être transféré dans une classe plus adaptée ? Premier jour à l'école et déjà, il sentait son brillant avenir lui glisser entre les doigts comme une anguille. Électrique, bien sûr, l'anguille. C'était un détail important.

"Vas t'asseoir, s'il te plaît."

"Bien sûr." répondit-il enfin. "Uniquement si vous ne donnez une explication logique." … presque.

"Je vais appeler le Directeur."

"Si j'ai bien compris : les élèves obéissent aveuglément à leur Institutrice, c'est-à-dire vous et vous-même n'êtes qu'un rouage dans une machinerie où le Directeur n'est probablement qu'un pion de plus… Donnez-moi le nom du Dirigeant Ultime, je n'aurai ainsi qu'à lui obéir et ça nous fera gagner du temps. À nous tous."

Dix minutes. Cet enfant n'était dans sa classe que depuis dix minutes et elle avait déjà perdu le contrôle de la situation. Sans doute aurait-elle dû affirmer son autorité mais elle était sûre que le petit garçon était tout aussi perdu qu'elle, voir d'avantage, surtout si c'était sa première journée dans une école.

"On va passer un accord : tu te mets du côté des élèves et tu peux rester debout, à proximité de ta table."

"Je suppose que ce n'est valable que pour aujourd'hui et jamais plus jamais à l'avenir ?"

Son père avait dit ça, une fois et il s'était retrouvé avec un enfant. Les promesses n'ont que la valeur qu'on leur donne...

"Oui." répondit l'institutrice, elle espérait qu'il soit suffisamment fatigué par sa première journée pour ne plus lui poser ce problème, le lendemain. C'était mal le connaître...

"… et ainsi mouru l'éducation." récita-t-il comme une règle irrévocable.