Quizá la piel rasgada de deambular por el bosque de espinas,
cicatrice al hallar la hermosa rosa escondida entre las ruinas.
Quizá en el claro donde se halla el derrumbado monumento,
encontremos tiempo para admirar todo lo pasado y tomar aliento.
Quizá el susurro del viento entre las hojas nos guíe hacia la salida.
O quizá nos sentencie para el resto de nuestra vida.
Quizá besemos el suelo por soñar a tal altura.
O quizá triunfe lo que empezó siendo una aventura.
Quizá sólo sea una pérdida de tiempo.
O quizá sólo el principio del comienzo.
Quizá el amor todo lo pueda.
O quizá nada merezca la pena.
Quizá, los poetas, son incansables almas soñadoras por su pacto con Minerva.
O quizá son simples locos, que aparentan tener la cabeza cuerda.
