O menino olha para cima, os olhos como a maldição da morte emoldurados por cílios negros como fuligem, e sorri. É uma coisa fria e perversa com muitos dentes para ser amigável e está longe da atitude que Dumbledore provavelmente espera.
OU
Em que H...
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A poção do envelhecimento transforma Potter no jovem adulto que ele era quando morreu. Isso alonga seu cabelo em um esfregão irregular que cai logo abaixo de seus ombros em ondas pesadas de cachos bagunçados. Ele cresce e se alarga, e ainda permanece mais baixo do que deveria ser, e magro como um trapo. Ele se espreguiça, estalando as articulações à medida que se ajustam ao novo tamanho, e ele arqueia as costas e suspira.
Algo estremece na barriga de Voldemort. Assim, Potter não parece mais uma criança a ser mimada. Ele ainda é uma coisa mortal: muito pálido, muito azul ao redor da boca e enegrecido na ponta dos dedos. Mas as linhas suaves da infância desapareceram, e de repente os flertes de Potter não parecem mais desconfortáveis.
Potter é bonito , maldito seja, e Lord Voldemort nunca foi particularmente bom em resistir a seus impulsos.
Seus beijos têm gosto de poção de envelhecimento e cinzas. Ele é desleixado, não praticado, mas inteiramente disposto enquanto Voldemort tira suas roupas mal ajustadas e o deixa nu, exceto por suas antigas horcruxes. Ele é vocal: ele grita e choraminga enquanto Voldemort morde, chupa e beija um caminho que desce por sua garganta, estende a mão para enredar os dedos no cabelo de Voldemort, puxando-o para mais perto. Voldemort sorri contra a curva do ombro de Potter.
Ele aparata com eles para o quarto que ele escolheu. Era um quarto de hóspedes no auge da mansão - ele não deseja dormir na cama de nenhum de seus parentes trouxas, não importa o quão mortos eles estejam - e sua simplicidade é a prova disso. Lord Voldemort se preocupa pouco com isso, pouco se importa com a mansão em si, exceto pelo abrigo que ela oferece, além da cama em que ele coloca sua horcrux.
Potter olha para ele, os olhos brilhando e as pupilas dilatadas; hematomas se formando em seu pescoço com os beijos de Voldemort. Ele arqueia, devassamente, pressionando sua pélvis contra a barriga de Voldemort. Ele geme baixo em sua garganta e Voldemort se inclina para roubá-lo.
Para roubá-lo e todos os beijos que virão depois.
Ele conhece a si mesmo. Ele é um homem cruel e possessivo. Ele sabe que Potter sabe disso - que ele o conhece melhor do que ninguém, na verdade - mas que o menino não se importa com isso. Que ele espera isso.
Ele torce os dedos pelo cabelo preto selvagem e o usa para puxar a cabeça do menino para trás, arqueando o pescoço. Potter lamenta. Seus dedos arranham as vestes de Voldemort, puxando e torcendo o tecido pesado. Ele é tão responsivo . Ansioso e facilmente prazeroso. E vocal .
Voldemort se inclina para sua tarefa, arrancando suspiros e gemidos do corpo disposto de sua horcrux. Ele leva seu tempo; desmonta o menino. Ele morde, provoca e faz cócegas; descobre que Potter prefere seu prazer com um toque de dor; que seus mamilos o tornam fraco e a parte de trás de suas coxas é deliciosamente sensível. No momento em que ele afasta as pernas de Potter e pressiona contra ele, o garoto está se debatendo, chorando - ele está implorando para que Voldemort "apenas vá em frente e me foda, seu bastardo" como a criaturinha horrível que ele é.
Voldemort o leva lentamente. Profundo, duro e insuportavelmente lento, até que Potter está tremendo em seus braços de superestimulação; soluçando e incoerente.
Bonito.
"Eu deveria mantê-la assim," ele diz depois, torcendo a corrente de sua antiga horcrux até que se aperte em volta do pescoço de seu amante. "Nua e disposta. Combina com você. "
Potter - Harry? - ri baixinho. Ele está enrolado, sugando o calor do corpo de Voldemort e escondendo as marcas de lágrimas em seu rosto. "Você pode, se quiser", ele responde. "Ser um catamita parece muito relaxante, realmente. Mas eu prefiro, você sabe, causar a todos um ataque cardíaco coletivo, ajudando você a incendiar o estabelecimento. "
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Harry está ao seu lado uma semana depois, enquanto convoca seus seguidores restantes para os jardins sombreados da Mansão Riddle. Ele não diz nada. Ele está envolto em vestes cinza, encapuzado e vigilante enquanto Voldemort cumprimenta aqueles que nunca procuraram por ele; nunca sofreu em seu nome. Ele os fará sofrer por suas traições, com o tempo, mas agora não é o momento para isso - ele precisa deles leais e cheios de esperança por um futuro sombrio e glorioso.
"Meus amigos", ele diz. "A vitória em breve será nossa."
