Manacled | Traduccion |

capitulo 3

La cama que había ocupado Hannah estaba vacía cuando Hermione fue devuelta a la sala del hospital en Hogwarts.

El sanador Stroud vertió una poción en la garganta de Hermione tan pronto como la colocaron en la cama. El dolor en la mente de Hermione disminuyó levemente. Parpadeó y los puntos negros danzantes que seguían oscureciendo su visión finalmente comenzaron a desvanecerse.

Hermione sintió náuseas. Su interior se agitaba y se encogía como si tuviera veneno dentro que su cuerpo no pudiera expulsar. Ella todavía estaba temblando. Quería darse la vuelta y hacerse un ovillo, pero no podía reunir la fuerza para manejarlo.

"Guárdala con tus vidas. Si alguien quiere tocarla o siquiera mirarla, necesitará mi permiso ", escuchó decir al Healer Stroud.

Hermione se giró y pudo distinguir vagamente a dos hombres grandes parados detrás de Stroud. Sus ojos estaban fríos mientras miraban a Hermione.

Stroud lanzó varias protecciones de monitor sobre Hermione que se elevaron, brillando alrededor de su cuerpo. Después de haber inspeccionado las proyecciones durante unos minutos, Stroud se volvió y se alejó, con su túnica de sanadora ondeando detrás de ella.

Hermione miró al techo, tratando de absorber todo lo que le había pasado ese día.

Sentía que debería estar llorando, pero no podía contener las lágrimas.

La resignación y la desesperanza se habían entrelazado con su alma desde el momento en que vio morir a Harry.

Después de ver a la mayoría de las personas que amaba morir en agonía, sabía que su turno para sufrir estaba al acecho.

Ahora había llegado.

La muerte nunca había asustado a Hermione. Su miedo siempre había estado a la manera de la muerte. Había observado los peores caminos a seguir.

La muerte de Harry había sido un asesinato por piedad en comparación con la tortura a la que habían sido sometidos los Weasley, Remus y Tonks.

Lucius Malfoy había estado parado a pocos metros de donde estaba enjaulada Hermione cuando miró a Ron y gruñó "¡Esto es para mi esposa!"

Luego lanzó una maldición que convirtió la sangre de Ron gradualmente en plomo fundido. Hermione vio como la maldición se deslizaba lentamente por el cuerpo de Ron, destruyéndolo de adentro hacia afuera. Ella había sido incapaz de hacer nada, incapaz de perdonarlo de alguna manera.

Arthur Weasley había quedado permanentemente confundido por una maldición durante la guerra. Lloró, sin siquiera entender por qué tenía dolor o que se estaba muriendo.

Habían dejado a Molly para el final. Entonces ella vería morir a todos sus hijos.

Remus había durado horas más que nadie. Su licantropía lo siguió curando hasta que se quedó allí colgado, sin responder. Finalmente alguien le disparó la maldición asesina por aburrimiento.

Las muertes se habían repetido ante los ojos de Hermione tantas veces que habría pensado que eventualmente el dolor de ellas se aliviaría.

Nunca lo hizo.

Cada vez se sintió igual de agudo. Igual de fresco.

Una herida que nunca sanaría.

La culpa del sobreviviente, pensó, ese era el término muggle para ella. Una descripción tan miserable. No capturó ni una fracción de la amplitud de la agonía en su alma.

Para Hermione, ser criada por un Mortífago era un destino que ni siquiera se le había ocurrido. Ser violada, se había considerado el riesgo. Esto se sintió como una violación en cámara lenta. Sin embargo, la situación era mucho más compleja que eso. Fuera lo que fuese lo que había escondido en su mente, había sido importante. Más importante para ella que cualquier otra cosa. No podía dejar que cayera en las manos de Voldemort.