Dolor Fantasma

Temporada 1: Dos lados de la misma moneda 1/3

"Ni el sol, ni la muerte pueden mirarse fijamente".

-Francois de La Rochefoucauld, Reflexiones; o sentencias y máximas morales.

Capítulo 1: Cara o cruz.

En la habitación tenuemente iluminada de un motel en ruinas, Wesker estaba sentado, con la cabeza entre las manos. Desde su última batalla había estado en constante dolor, violentos dolores de cabeza asaltaban su sueño y la falta de respiro lo ponía irritable. Se levantó y se tambaleó hacia el lavabo del baño pequeño e insalubre. Sin encender la luz se paró frente al espejo, sintiendo bajo sus dedos las cicatrices que adornaban su rostro. Tomó tiempo, pero por fin el proceso de regeneración parecía haberse recuperado, con su cuerpo casi completamente reconstruido, su sistema estaba comenzando a refinar su ser una vez más. Su precioso cabello había vuelto a ser el mismo que antes y la mitad de su rostro ahora estaba fijo, no se podía decir lo mismo de su mandíbula inferior. La estructura esquelética se mantiene en su lugar solo por grotescas formaciones negras que se asemejan a músculos expuestos. Su piel aún tenía que recuperar ciertas áreas de su cuerpo, sus antebrazos estaban cubiertos de la misma sustancia negra. Albert miró sus manos, sus dedos parecían alargados, casi como garras. Por obra de Uroboros, la masa negra que abrazaba su esqueleto no tenía ningún respeto por la estética. Regresó a la habitación y se sentó en un pequeño escritorio.

Desde las sombras, el ex capitán de STARS había monitoreado la situación. La BSAA todavía contaba entre sus números, el famoso Chris Redfield. El que una y otra vez eludió a la muerte, el mismo Chris que se interpuso repetidamente en el camino del progreso y se negó obstinadamente a aceptar su inferioridad. La pequeña rata miserable fue la responsable de su agonía actual, el sufrimiento le sirvió como un recordatorio constante de su vergonzosa derrota. Alimentando el odio cada vez mayor de Wesker hacia la humanidad. Si no hubiera sido por estas alimañas entrometidas, el mundo ya estaría en paz. No se librarían guerras y la humanidad finalmente viviría en armonía. Y, sin embargo, Chris y sus aliados egoístas negaron esta utopía, cegados por sus deseos mundanos, incapaces de comprender la grandeza que tenían ante ellos. No entendieron la necesidad de los sacrificios y se opusieron a ellos, llevando sus planes a la ruina. El hombre herido suspiró profundamente mientras continuaba con su línea de pensamientos. Estaba dispuesto a admitir que el rencor que tenía contra Redfield había envenenado su objetividad, refrescando su cabeza que trató de alinear sus pensamientos. Si tan sólo Chris pudiera hacer algo para ver la verdad. Unidos bajo una causa común serían imparables, inmortales. Podían construir imperios y gobernar como dioses autoproclamados. Poblada por menos humanos pero más adecuados, la tierra podría sanar y crecer bajo su reinado pacífico. Bajo todo ese resentimiento, Wesker sentía un profundo, aunque retorcido, respeto por Chris, el hombre tenía un potencial sin explotar, pero su mente, envenenada por sus tontos "amigos", no podía verlo. Llevándolo a reprender constantemente la muy necesaria guía de su ex capitán. El pensamiento era desconcertante otra cosa que aquellos humanos insignificantes le habían robado descaradamente. Decidido a poner fin a sus conjeturas, Wesker salió de su habitación, dejando que el aire contaminado de la ciudad llenara sus pulmones. Gruñó disgustado antes de partir.

Fiel a sí mismo, el hombre estaba vestido de negro, el abrigo de aspecto caro estaba abrochado hasta el cuello, su gran bufanda, que descansaba sobre su hombro, estaba montada en su boca como para cubrir su mandíbula deformada. Sus tonos característicos siempre adornan su nariz. Caminaba sin rumbo fijo, pensando continuamente en sus maquinaciones, sin darse cuenta se aventuró en un callejón de aspecto burdo. Por supuesto, el resto del vecindario era igual de malo, pero este lugar en particular olía a muerte. Sin inmutarse, siguió caminando. Después de un rato tropezó con la fuente del horrible olor, un gato yacía ensangrentado detrás de algunas bolsas de basura. Los ojos de la pobre criatura habían sido calibrados, su boca estaba abierta en una expresión dolorosa. Una vez fue un pelaje blanco inmaculado que ahora está manchado de sangre y otras impurezas. Las ratas se daban un festín con la carne muerta. Wesker se detuvo en seco y observó el espectáculo de pesadilla. El animal había sido asesinado por humanos, eso era evidente, uno o más individuos verdaderamente sádicos. Pero lo que realmente le fascinó fueron estos pequeños oportunistas. Las ratas, grandes y sucias, prosperando al depender de la desgracia ajena. Los propios recolectores de basura de la naturaleza. Un buen recordatorio de lo que ya sabía, la naturaleza era realmente despiadada.