Sombres souvenirs ⎮ Dramione

• SEIZE •

« Le pardon est la plus belle fleur de la victoire. »

- Proverbe arabe.

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1999, Appartement de Drago Malefoy.

Jamais Hermione n'aurait cru être un jour si proche de son ancien ennemi. Jamais elle n'aurait imaginé l'embrasser, le tenir contre elle, le soutenir. Jamais elle n'aurait cru voir toutes ces atrocités. 

Jamais.

C'était comme si, en un clin d'œil, Ronald Weasley les avait rapprochés. Comme si son fantôme invisible les avait jetés, l'un dans les bras de l'autre, à tour de rôles. 

C'était une sensation étrange, que de sortir d'un deuil. On se sentait léger et brisé à la fois. Comme flottant tel un nuage, gris, près à faire tomber un torrent de pluie. Aujourd'hui, Hermione était prête à laisser passer le soleil, celui qui, autrefois, colorait sa vie.

La brune se sentait à la fois morte et vivante, froide et chaude, triste et heureuse, comme si une nouvelle vie grandissait en elle. Car c'était ça, le deuil ; perdre une partie de soi, pour en faire naître une autre. 

Un cœur léger, un corps faible, des yeux irrités... La blessure semblait à la fois morale et physique. Pourtant, un brin d'énergie grandissait de jour en jour. Elle se relevait douloureusement de cette bataille.

Ronald Weasley. L'avait-elle oublié ? Non, impossible. 

Un an. Un an qu'elle tentait de s'en remettre. Et voici que Drago Malefoy, en l'espace de quelques semaines, la sortait du trou.

Le choc et le déni n'avaient pas duré longtemps pour elle, quelques jours seulement. Il ne lui avait pas fallu longtemps pour accepter la situation. 

La douleur et la culpabilité, elles, avaient duré une éternité. Hermione s'en était voulu atrocement de ne pas être tombée à ses côtés, ce jour-là. Contrairement aux autres êtres humains, à cette étape de son deuil, la brune n'avait pas sombré dans l'alcool. Non, son addiction était bien pire. La pensine. Cet objet tant désirable et douloureux à la fois.

La colère, troisième étape du deuil. Quelques jours seulement, et pourtant, Drago en avait payé les frais.

Assise dans le salon de Drago Malefoy, agenouillée contre lui, Hermione pensait. Était-elle dans la sixième, ou la septième étape ? Était-elle dans la reconstruction, ou dans l'acceptation ? Difficile à dire. Tout ce qu'elle savait, c'était que la peine du blond comptait désormais plus que tout. Elle s'ouvrait au monde, appréciait les couleurs de cette réalité longtemps oubliée.

Elle l'observa un instant, son regard d'un bleu glacial posé dans le vide. Comment arrivait-il à lire aussi bien en elle alors qu'il était impossible à déchiffrer ? À quoi pensait-il à cet instant précis ? 

- Drago ? brisa-t-elle le silence.

Il la questionna du regard, toujours silencieux.

- Merci.

Il fronça les sourcils. Alors qu'il grimaça, elle pu voir ses lèvres se craquer.

- Merci d'avoir partagé ces souvenirs avec moi, reprit-elle. Ça me touche, énormément.

- Je ne suis pas sûr que tu puisses me remercier pour avoir vu de telles horreurs, marmonna-t-il.

Elle secoua la tête, souriant timidement. Ce qu'il pouvait être de mauvaise foi quand il le voulait.