La sua mano è bianca posata sulla mia
non c’è polso
due monotoni scheletri giocano a chi crepa per primo
ha vinto lui.
STAI LEGGENDO
Meditabondi fanciulli affumicati
PoésieDue cose scritte mentre il sole lacerava il mio cuore lunare
Tomba
La sua mano è bianca posata sulla mia
non c’è polso
due monotoni scheletri giocano a chi crepa per primo
ha vinto lui.
