A Promise (TRADUÇÃO)

4

Estranho. Havia marcas de queimaduras e sulcos profundos na mesa que ele nunca tinha notado antes desta noite. As queimaduras e alguns sulcos eram prováveis ​​daquela época em seu quinto ano, quando os gêmeos Weasley usaram magia para pairar sobre um caldeirão fumegante e facas de pão sobre a mesa. Ele não sorriu com a lembrança, apesar de saber que era agradável.

Ele se perguntou de onde as outras marcas cinzeladas tinham vindo. Eles eram de quando Sirius era um menino e uma cena semelhante havia acontecido? A mãe de Sirius criou essas marcas de raiva quando seu filho mais velho saiu de casa?

Ele parou um momento para se perguntar por que ninguém jamais mencionou as imperfeições perceptíveis na mesa da cozinha. Ele refletiu sobre por que ninguém havia perguntado sobre as falhas na superfície da mesa. Eles eram um detalhe tão insignificante que as pessoas os ignoravam? Ou foi simplesmente que ninguém se importou o suficiente para notar? E por que ninguém tinha cuidado de consertar os pequenos erros na madeira; bastaria um simples feitiço de remendo aplicado a uma nova prancha de madeira. Então, todas as manchas e imperfeições estariam escondidas do mundo, como se nunca tivessem existido.

Os olhos verdes se encheram de lágrimas pelo que parecia ser a milionésima vez em doze horas. Harry não chorava desde aqueles momentos terríveis no átrio do Ministério da Magia, e ainda assim seus olhos ainda sentiam a tensão. Mas agora, ele não sabia se poderia continuar a se controlar. Porque a ideia de algo aparentemente tão insignificante ser encoberto e esquecido, como tantas coisas na vida, era simplesmente terrível. Se o feitiço patching fosse aplicado agora, as pessoas veriam a diferença? Será que as pessoas se importam, eles ainda daria uma merda ?

Harry bateu com a mão na bancada para abafar os pensamentos que giravam em torno de sua cabeça. As lágrimas que ameaçavam vieram finalmente e seu rosto se contorceu em uma dor inimaginável. Inimaginável porque ele simplesmente não conseguia suportar a ideia de como seria a vida sem aquela coisa linda e calorosa em sua vida: o homem que roubou seu coração e o guardou como resgate pelos últimos dois anos. O homem que estava agora deitado em uma laje dura e fria no necrotério do Hospital St. Mungus, esperando os preparativos para seu funeral. Seu funeral. Oh Deus. Harry nem tinha pensado no serviço. Como ele pode? Ele passou o dia inteiro sentado à mesa da cozinha, alternadamente olhando para a mesa e - quando ficava entediado - para o teto. Eventualmente, tanto Ron quanto o Sr. Weasley tiveram que sair para cuidar de seus próprios assuntos antes que a Ordem se reunisse. Harry foi deixado sozinho apenas quando lhes garantiu que ficaria bem sozinho por algumas horas. Afinal, em apenas alguns minutos, a Ordem se reuniria para discutir as implicações da morte de seu único espião.

Harry zombou amargamente em meio às lágrimas. Isso era tudo o que importava; como a falta de informação do outro lado afetaria suas chances de ganhar a guerra. Ninguém se importou que uma vida tivesse sido tirada muito cedo. Ninguém se importou que um homem que arriscou sua vida para dar a eles suas preciosas informações agora estivesse morto. Ninguém se importava com o homem que os havia zombado e ridicularizado. Ninguém se importou que Harry estava agora tão sozinho que ele podia sentir a escuridão se aproximando dele. E certamente ninguém se importou que o homem que tinha sido uma parte essencial da vida de Harry agora tivesse morrido. Severus Snape estava morto e ninguém deu a mínima - merda. Severus era como a mesa que Harry estivera olhando por quase três horas. A mesa que tinha todas essas pequenas imperfeições que ninguém se lembraria se fosse substituída.