━━ℝ𝕚𝕧𝕒𝕝𝕚𝕕𝕒𝕕 ; ʜᴇʀᴍɪᴏɴᴇ ɢʀᴀɴɢᴇʀ

cap 6

Hermione yacía despierta y presa del pánico mucho antes de que el sol tuviera la oportunidad de salir y sobre las colinas que rodeaban Hogwarts. Sus ojos ardían por la falta de sueño que nació de las pesadillas. El aire a su alrededor estaba quieto y silencioso mientras los latidos de su corazón latían dolorosamente, la sangre latía como un tambor en sus oídos.

La noche se había prolongado y sus pensamientos con ella. Nada había ayudado a calmar su mente acelerada. Ansiedad, preocupación, duda; todo rodando una y otra vez a un ritmo que no podía seguir. Todo cayó en cascada en bucles que la llevaron aún más a su desesperación. Apenas podía recordar un momento en el que se había sentido así antes.

La noche que había pasado preocupándose por el robo de Gringotts podría haber sido la más cercana. Pero incluso entonces había tenido a Harry y Ron para animarla y calmar sus pensamientos acelerados. Ser un sabelotodo que estaba casi obsesionado con la perfección había sido una maldición tanto como un regalo. Y ahora, a solas con sus pensamientos, estaba pensando demasiado en cada pequeña cosa a la que podía aferrarse. La pausa antes de la batalla final podría haber sido un tercio cercano. Pero incluso con la muerte y la desesperación golpeando literalmente a la puerta, se le había impedido bajar corriendo. Había hecho las paces con el hecho de que en algún momento podría morir. Había hecho las paces con el hecho de que podría caer, rodeada tanto de amigos como de familiares. Sabía que haría lo que fuera necesario para mantener con vida a sus amigos.

Ella no tenía nada de eso ahora. El miedo se había apoderado de ella. Un miedo y una ansiedad visceral que había surgido debido a la época en que tuvo lugar. Ni un solo alma aquí la conocía de verdad. Nadie era su amigo. Ni Minerva, ni Dumbledore, ni una sola persona. Minerva ciertamente había dado un paso adelante para brindar alguna forma de cálida seguridad y consuelo, pero no era la verdadera calidez de la amistad. Era un cuidado que venía de la lástima. Lástima que surgió al saber que su yo futuro tenía algo que ver con la miseria de Hermione. Hermione no podía soportarlo, los mimos y la lástima nunca habían sido sus amigos.

Y Dumbledore seguramente no era un amigo en esta línea de tiempo. Sus intrigas y maniobras, por el bien común, eran una amenaza constante. Este era el hombre que tuvo un hijo criado en un hogar abusivo para que se ablandara y se enganchara a las primeras almas que le mostraran consuelo. El hombre que hizo a un lado una investigación adecuada sobre quién reveló a los Potter para que sirviera como profecía.

Y ciertamente no tenía amigos a su alrededor. Al menos un tercio del alumnado la asesinaría con gusto si supieran las cosas que había hecho y que todavía tenía que hacer. Solo vieron a Emelia, la máscara que habitaba.

Tenía una hermosa portada preparada para ella, una historia tan hermética que incluso ella apenas podía ver las grietas que formaban la fachada. Fechas de nacimiento, fechas de viaje, familiares y amigos. Razones irreprochables de por qué había dejado atrás Canadá. Una familia falsa que era polvo en el viento para que nadie pudiera mirarla. Había pasado tanto tiempo estudiándolo y poniéndolo en su mente que casi podía recitarlo mejor que su propia historia real.

Pero ahora su historia se pondría a prueba. No serían solo los tenderos solitarios o los duendes a quienes les importara más el papeleo que las palabras. Ella sería examinada por un contingente completo de estudiantes, todos curiosos por saber quién era este recién llegado. Cualquiera de ellos podría hacer una pregunta frívola que desentrañaría toda su mentira.

Cuando volvió en sí, se dio cuenta de que estaba a punto de hiperventilar. Su mente se quedó quieta mientras luchaba por sacar algo de ese orgullo y coraje de Gryffindor que debió haber estado en algún lugar de su pecho. Su cuerpo se movió antes de darse cuenta de que quería hacerlo. Edredón levantado de su cuerpo y hacia un lado mientras se giraba y dejaba caer las piernas de la cama. Una alfombra suave y cálida le arañaba los dedos de los pies y las plantas de los pies, mientras que el aire frío envolvía sus piernas desnudas. Se frotó malhumorada la picazón en sus ojos cansados ​​mientras la otra mano pasaba por su cabello corto. Todavía era algo a lo que acostumbrarse, dormir sin ráfagas de cabello errantes contra su mejilla o caer incómodamente en sus ojos. Había perdido un peso de encima en el que ni siquiera había pensado.