━━ℝ𝕚𝕧𝕒𝕝𝕚𝕕𝕒𝕕 ; ʜᴇʀᴍɪᴏɴᴇ ɢʀᴀɴɢᴇʀ

cap 4

La abrupta llegada de Hermione al pasado había sido un infierno para sus sueños.

Cada noche era un revuelo para saber si serían pesadillas o parálisis del sueño. Pesadillas en las que viajó de regreso y se encontró repentinamente envejecida más allá de todo reconocimiento. Pesadillas en las que sus amigos y familiares envejecían para quitarse el polvo mientras ella no podía hacer nada más que mirar. Los peores sueños, que casualmente eran los más propensos a provocar un ataque de parálisis del sueño, eran estar solo en la mansión.

Tumbada de espaldas con un peso opresivo que le cubría el abdomen. Extremidades pegadas al suelo e incapaces de moverse. Una voz enojada que le gritaba preguntas repetitivas en un tono tan obviamente lleno de miedo como de ira. Donde un rostro que alguna vez fue hermoso ahora se vio empañado por el dolor y la negligencia, la boca se llenó de dientes afilados y podridos mientras que los ojos negros y fríos la miraban con malicia. Una sonrisa roja pintada con algo más que lápiz labial.

Esos sueños estaban perfumados con pino. Despojos mortales. Hierro. El agudo olor a sudor cargado de miedo.

En los sueños nunca dejaba de tallar solo su brazo. MUDBLOOD fue solo el comienzo. Y cada vez, sin falta, se despertaba en un cuerpo bloqueado con sus brazos y piernas inmovilizados. Con ella parada encima de ella.

Eventualmente, su cuerpo siempre fue devuelto a ella, pero cada vez la libertad fue acompañada por gritos y los restos de una risa maníaca retumbando en su cabeza.

Esta mañana no había sido diferente. Se había visto obligada a dormir demasiado temprano, mucho antes de que el sol incluso moviera la gracia del horizonte. Su pequeña cámara estaba iluminada desde la ventana con un pálido verde bioluminiscente. Los bordes afilados y las esquinas duras sobresalían de todos los ángulos visibles a través de la sombra. El único sonido era su respiración superficial y la sangre bombeando por sus venas.

No fue real. Ella esta muerta. No fue real ... '

Sabía que si repetía el mantra lo suficiente, casi podría creer que era verdad.

Bellatrix Lestrange estaba muerta pero su fantasma vivía en las pesadillas de Hermione.

Su cuerpo la obligó involuntariamente a tomar grandes bocanadas de aire cuando se despertó por primera vez. Los músculos y la cabeza le latían como si hubiera estado corriendo kilómetros. Los minutos pasaron hasta que finalmente pudo calmar su mente lo suficiente como para controlar conscientemente su respiración.

Balanceando las piernas del lado de la cama, se puso de pie enfadada y plantó las palmas de las manos contra la fría pared de piedra que bordeaba su habitación. Se le puso la piel de gallina en una ola contra su piel mientras un profundo escalofrío recorría su columna vertebral. Sus pies estaban bien plantados mientras inclinaba su peso hacia adelante, preocupada de que pudiera caerse si tuviera la oportunidad.

Hacía frío en estos cuartos. Nunca antes se había dado cuenta de lo frías que podían llegar a ser las mazmorras, principalmente solo por tener que existir en estos pasillos y salas para el trabajo de clase y el extraño recado de Minerva. La sala común, los pasillos y los dormitorios de Slytherin irradiaban una forma distante y una gracia tan desagradable como la temperatura. Para una niña tímida que creció en las comodidades de la clase media, había sido lo más desagradable y extraño que podía resultar. Incluso las habitaciones de Gryffindor, a pesar del estilo victoriano y la elegancia, no habían sido tan… opresivas.