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ERA ESA TRISTE ÉPOCA del año en la que los niños finalmente volvían a casa por las vacaciones. Pero Wren Stonem sabía que realmente no iba a volver a casa. No tenía exactamente un hogar porque Hogwarts seguro que no lo era, y su casa ya no se sentía reconfortante, sólo se sentía lúgubre y fría. Severine le había ofrecido a Wren quedarse en su casa, pero la morena se había negado educadamente, no queriendo poner a la amable chica en peligro. Al fin y al cabo, la madre de Wren era una mortífaga y Sev era, bueno, una... muggle de nacimiento. Sí, no era una buena idea.
Una pequeña parte de Wren que se había aferrado desde su otrora cálida infancia había tenido la esperanza de que su madre hubiera venido a buscarla al andén del tren como todos los demás padres, pero sabía que era total y absolutamente estúpido. Su madre no iba a venir a buscarla, simplemente no iba a suceder. Wren era una pequeña mancha en la vida de Meera Stonem. Una hoja en un cuadro del bosque. Un don nadie en un mar de dones y así seguiría siendo para siempre. Se preguntó si su madre haría un elogio en su funeral. Lo dudaba.
—Da igual, —suspiró Wren mientras cogía su bolsa de viaje y emprendía el camino hacia su casa que parecía tan lejana y distante no sólo en kilómetros, sino en su corazón ligeramente agrietado que aún intentaba sanar.
La morena se alegró de poder usar por fin la magia fuera de la escuela, de lo contrario estaba segura de que se habría congelado en el intenso frío. La chica Stonem se preguntaba si esto es lo que se siente al vivir sola en la vejez. Un frío intenso contra la piel que se hunde, con un cielo nublado y sin sensación de hogar. Supuso que tendría que acostumbrarse a esta sensación entonces, porque ella no era de las que renunciaban a su corazón tan fácilmente. Sí, Wren amaba, esa era básicamente su única cualidad redentora, pero nunca renunciaba a su corazón. Su corazón estaba encerrado en una jaula tan frágil como la manta sobre el agua, pero tan dura como el marfil y el acero. El amor era su debilidad y su fuerza. ¿Pero amar a Wren Stonem? Eso sí que era amar a una cosa muerta. Algo que sólo terminaría en un sentimiento vacío y en una pena. A la morena le asustaba amarla, y tal vez por eso nunca odiaría realmente a su madre por no quererla, porque tal vez eso sólo era Meera Stonem protegiéndose a sí misma.
Pero, siempre que Wren pensaba en estas cosas sus pensamientos viajaban a Regulus Black. Se sentía bien sentir que alguien se preocupaba por ella de una manera diferente a la de la amistad, pero eso era todo lo que era, ¿no? Amistad. Wren no creía que lo supiera nunca, y tampoco creía que le gustara averiguarlo. La morena amaba amar a la gente con toda su alma, y odiaba la idea de que la gente la amara a ella. Eso sólo acaba en dolor, ella lo sabía.
Después de un rato de pensamientos que mataban su mente, y de que el encanto calentador se agotara, Wren finalmente llegó a las escaleras del lugar que detestaba más que su propia sangre. Era como si este edificio, esta obra tan grande pero tan diminuta (un cadáver en un barrio) viviera en su propio mundo roto. Como si viviera en su propia dimensión a galaxias de distancia, y Wren nunca encajara en esa galaxia. Solía encajar, pero entonces una pieza del puzzle se rompió y ya nada estaba completo. —Hogar, dulce hogar, —susurró la morena con amargura, antes de golpear con su fina pero poderosa varita la cerradura de su puerta principal y escuchar el insatisfactorio clic. Parecía que el tiempo finalmente la había alcanzado.
