Sementes de romã e dentes manchados de sangue ෴ Hannigram

Capítulo 3

Toque

A consciência veio a ele em incrementos após a queda. Tempo, vida e realidade se revelando como as pétalas de veludo de uma flor finalmente desabrochando. Ele não podia medir o tempo de uma forma que importasse, de uma forma que se situasse correta e claramente em um mapa coeso de causa e efeito. Ele não conseguia medi-lo em dias ou semanas.

Foi medido pelo número de vezes que ele acordou apenas para escorregar de volta para o véu do sono, a palavra não se tornando um mantra em seus lábios, proferida a cada respiração como uma prece que nunca foi ouvida por Deus. Ou ouvido e ignorado pelo deus errado. Não para o despertar, não para a existência contínua que se arrastava para a frente, como um corpo sangrando, mancando e ferido atravessando um campo de balas. Não às mãos que sempre estavam sobre ele quando acordava, toques ternos dos quais ele se esquivava, ignorando a dor que queimava novamente quando ele se contorcia do aperto que ansiava por escapar.

Seis vezes.

Foi medido pelo número de vezes que ele rasgou seus próprios pontos nessas fugas mal pensadas, alcançando e girando acima dele quando ele caiu de uma cama e se arrastou no chão, tentando se livrar de tudo o que o pesava. Lençóis segurando-o com força contra um colchão para que suas pernas permanecessem amarradas.

Três vezes.

Foi medido pelo número de vezes que suas tentativas de fuga meio loucas terminaram antes de começar, acordando com algo quente e sólido pressionado ao longo de seu lado, algo pesado enrolado em sua cintura. Por um momento ele pensou que tinha sido devidamente amarrado, amarrado à cama para que não pudesse tropeçar em algo nebuloso e informe. Mas a amarração se moveu, segurou-o com mais força, e então algo alisou seu estômago em círculos suaves que fizeram seu coração palpitar.

Ele estava faminto por isso. Esse toque, esse conforto. Ele não conseguia se lembrar da última vez que alguém o segurou assim, o segurou em seu sono - relacionamentos morrendo como uma estrela, explodindo e desaparecendo depois de apenas alguns encontros, algumas noites em que mal se lembrava de tatear no escuro e tornar-se turvo em sua névoa encharcada de uísque. Sua mãe deve tê-lo abraçado antes de morrer, mas houve uma manhã em que ela o acomodou de volta no berço e nunca mais o pegou no colo.

Uma vez, porque ele não tentou escapar de novo.

~ x ~

"Escute cara, me desculpe, certo. J-apenas ... apenas me deixe ir. Todos nós podemos simplesmente ir embora, "Michael implorou, suas palavras baixas e tremendo com seu medo mal contido. Essa inversão de papéis o deixou nervoso, seu verniz de calma e confiança estava em fragmentos a seus pés.

Will olhou para ele, as sobrancelhas levantadas de modo que desapareceram sob seus cachos. "Eu nunca fui muito bom em me afastar de pessoas como você", ele sussurrou como se compartilhasse um segredo, os lábios se inclinando de forma irregular enquanto seu rosto se curvava em um sorriso que parecia mais uma careta. Houve um som - algo como um zumbido suave e apreciativo de onde Hannibal se ajoelhou, alisando os cantos de uma lona.

Ele insistiu em algum grau de preparação, e Will teimosamente se recusou a ajudar, sentando-se de costas na cadeira sobressalente, sentando-se sobre as costas implacáveis ​​e os dois braços cruzados sobre o plástico viscoso para amolecer o queixo descansando. Suas costas estavam curvadas, as pernas bem abertas, e ele observou com interesse enquanto Hannibal preparava o quarto para a noite. A lona abaixo deles, enrugando a cada passo, a cada golpe de seus pés enquanto Will chutava como se fosse uma criança entediada. A distribuição cuidadosa dos instrumentos dispostos na cômoda - repousando sobre outra lona. Eles brilhavam ameaçadoramente mesmo na luz fraca, a sala inundada na escuridão, exceto pela luz que derramava do banheiro, um halo nebuloso que rastejou nas sombras.