Доверься мне.

4. Фонтан алой крови.

Я мигом остыла на несколько градусов и, наверное, это отобразилось на моей коже, осветляя её оттенок на несколько тонов.
Переспрашивать ещё раз было бы глупо, но, чёрт возьми, о чём он просит меня?
Парень немного наклонился вперёд, а я машинально в противоположную сторону, создавая хоть какую-то призрачную дистанцию.

– Господи, Дин, ты бы видела своё лицо, я просто обработаю твои колени, – беззаботная мальчишеская улыбка на секунду ввела меня в оцепенение от непонятки. Он шутит?
Обработать мои колени? Ещё чего?
– А может не надо было бросать меня, как мешок на землю, тогда и не пришлось бы ничего обрабатывать? – с вызовом заглядываю ему в глаза, вздёргивая подбородок, но ребячество гибнет, не успев прижиться.
Правила этой игры явно придумала не я.
– Не паясничай мне тут, задирай свой сарафан, – беспрекословным командирским тоном произнес парень, потянувшись к баночке с перекисью.

Сдалась под прессингом? Возможно. Но ощутив, как подсохшая кровь болезненно стягивает колени я поморщилась, слегка подтягивая к верху подол сарафана. Совсем не высоко, только, чтобы открыть ему доступ до ран.

Кирилл смочил облачко ваты и ещё ближе придвинулся ко мне, нарушая и без того хрупкий купол личного пространства.
– Будет больно, – он улыбнулся, обнажая зубы, так, будто вовсе не о больных коленях говорит и мне в моменте захотелось брыкнуться, ударить его ногой примерно в район его довольного лица.
Я даже представила его приближенную реакцию. Насколько быстро он укажет мне своё место? Насколько быстро придёт в бешенство? С какой скоростью его яд впрыскнется в моё тело?
Отметаю настойчивые мысли, чтобы они ненароком не материализовались.

– Ш-ш, ай, нежнее нельзя? – о боги, это всё меньше походило на обряд излечения и я отобрала у него из рук вату, самостоятельно прижимая к месту повреждения.

Ненадо меня лечить...

– Почему тебя никто не ищет? – неожиданно снова серьёзно. Да что же грёбанные перепады? Он как будто под чем-то. Непредсказуемый. Неуравновешенный. И поразительно проницательный.

– Это... не твоё дело, – язва из меня вышла такая себе. На почве стресса у меня невообразимо теряется весь словарный запас.
– И вообще, куда мы едем? Какого чёрта мы в Польше? – пока он более менее дружелюбно настроен, насколько можно судить по его настроению, надо бы выпытать хоть долю информации. Неведение точно не поможет сбежать.