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PRIMEIRA TEMPORADA DA FANFIC "HAUNTED"
Tímida, meiga, simpática, carinhosa e romântica. Todas estas características que pertencem a Natasha Romanoff, uma mulher de 22 anos que nunca teve um namorado e sonha com a chegada de um "príncipe encantad...
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As luzes brilhantes e fortes do restaurante cegam os meus olhos. Ainda do lado de fora, vozes de pessoas rindo e conversando junto do barulho audível de talheres invade meus ouvidos.
Com certa dificuldade, também consigo ver algumas mesas com diferentes tipos de pratos e vinhos — de diversas marcas — serem servidas formalmente pelos garçons.
— Vamos entrar?
A pergunta de Steve me faz "voltar" ao mundo real, acordando de meu transe enquanto giro a cabeça para fitá-lo.
— Ahn... eu...
— Está tudo bem? – a mão de Steve pressiona minhas costas cobertas pelo sobretudo. — Algum problema?
— Problema? Não, não, só que... eu...
— O que foi, Natasha?
— Nada, nada, só estou com medo de cair. – coro ao ver que Steve ri de mim. — Pare. Não tem graça. Não estou acostumada a andar de saltos!
— Não, claro que não. – ele logo se recompõe ficando sério. — Você não vai cair. Eu não vou deixar, vou segurar a sua mão.
— Promete? – Steve cerra os olhos enquanto inclina a cabeça levemente para a esquerda.
— Claro que prometo! Venha.
Respirando fundo, pego na mão de Steve e caminho em direção ao restaurante com ele.
— Boa noite, senhor! – deseja um rapaz alto e moreno ao nos ver passar pela entrada. — Senhorita. – acena com a cabeça em minha direção.
— Boa noite. – diz Steve. — Temos uma mesa particular. O número da reserva é quarenta e três. Jantar para sete e meia.
— Qual o nome do senhor? – pergunta o homem checando algo em sua lista.
— Steve Rogers.
— Certo. – o maître fita Steve boquiaberto — Está confirmado, senhor. Pode entrar. Aproveitem a noite.
— Obrigado. – Steve agradece antes de nos conduzir para dentro.
— Nossa! – exclamo completamente encantada por toda a gala do restaurante.
— Gostou?
— Si-sim. – digo com os olhos arregalados.
— Com licença? – chama uma moça baixa e de cabelos chocolate.
— Sim? – Steve põe o braço em volta de minha cintura.
— Sr. Rogers?
— Sim.
— Sua sala particular é por aqui, senhor.
— Sala? – sussurro para Steve sem entender. — Não vamos...
