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PRIMEIRA TEMPORADA DA FANFIC "HAUNTED"
Tímida, meiga, simpática, carinhosa e romântica. Todas estas características que pertencem a Natasha Romanoff, uma mulher de 22 anos que nunca teve um namorado e sonha com a chegada de um "príncipe encantad...
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— Uma moeda por seus pensamentos. – repito a frase que Steve me dissera na noite anterior quando estávamos na Starbucks.
— Bem, neste caso, acabaria ganhando um cofrinho, Srta. Romanoff. – sua brincadeira me faz interrogá-lo com o olhar. — Alguns estresses no trabalho. – completa antes que eu pergunte algo em palavras.
— Hmm... nada grave, eu espero.
— Nem tanto. – diz. — Mas não precisa se preocupar.
Ele estica o braço e pega o suco de uva antes de entornar a bebida para dentro da boca. Seus lábios tocam na borda de vidro e eu sinto uma tremenda e ciumenta inveja do copo, mas consigo controlar a sensação.
— O que fará hoje?
Sua pergunta me faz parar de encarar sua boca macia e rosada. Meus olhos queimam para que eu pare de olhar para qualquer ponto que seja o rosto de Steve. E, relutantemente, eu obedeço.
— Nada. – ergo os ombros. — Quer dizer, eu ainda não tenho um programa.
— Quer ter um?
— Qual? – eu o encaro com uma sobrancelha levantada. — Cabeceira de cama, gravatas e cinto de couro?
— Bom, para fechar o dia, poderíamos fazer isso. – acompanho o sorriso que Steve me direciona. — Mas não. Podemos fazer algo diferente antes disso.
— Eu estava brincando! – arregalo os olhos e Steve gargalha.
— Mas eu não estava. – diz. — Sério! Você gostou, não gostou?
Um calorzinho esquenta minhas maçãs do rosto. É como se minhas bochechas fossem bocas de fogão aquecendo algo. Ou fogueira assando marshmallows. Ou algo fritando, como batatas. Ou... Okay, menina. Já entendemos!
— E então? – Steve pisca. — Você gostou?
O calorzinho volta a se proliferar em meu rosto. Os graus da minha timidez aumentam gradativamente.
— Ér... – o calor é tanto que começa a evaporar. — Si-sim.
— Sim? – Steve sorri abertamente e o calor começa a descer. — Mesmo?
— Sim. – a quentura está em meu pescoço. — Sim, eu gostei. Mesmo.
— Eu não machuquei você, machuquei?
Quando o loiro fatal me lança uma piscadela, o fogo de minha excitação se instala lá embaixo. Meeerda! Eu preferia a fogueira do rosto.
— Não. – ofego. — Você nunca me machucou.
— Nunca?
— Nunca. Nem mesmo quando me castigou.
— Não me diga isso. – Steve segura meu rosto. — O propósito das punições é ser doloroso.
