Изнутри.

Мы

Пыль­ная ком­на­та ста­рая, а мы пти­цы со сло­ман­ны­ми хреб­та­ми,
час­то ссо­рим­ся, за­быва­ем­ся в по­гоне за чу­жими хо­лод­ны­ми сна­ми.
этот мор­фий, бурь­ян врас­та­ет под ко­жу, впле­та­ет­ся ни­тями,
на­ша пыль­ная ком­на­та - ма­лень­кая лич­ная при­пять.
Мы с то­бой - де­ти ра­ди­оак­тивно­го из­лу­чения,
ис­ко­вер­Канне, урод­ли­вые, у дру­гих про­сим про­щения
за на­шу не­нор­маль­ность. ут­кнешь­ся но­сом в мое пле­чо,
моя ры­жая де­воч­ка. я зак­ры­ваю нас ржа­вым клю­чом.
Это чувс­тво бь­ет по ве­нам, про­шиба­ет нам 220,
а я учу нас с то­бою сно­ва сме­ять­ся.
ты пах­нешь яр­ким сол­нцем, гус­тым ды­мом,
моя луч­шая на­ход­ка, иде­аль­ная кар­ти­на.
А я с то­бой та­кая счас­тли­вая.