EL LOTO PERDIDO

7. CUCHILLOS, CHISMES Y RECUERDOS

El niño daba vueltas y vueltas en la cama por enésima vez, con un sudor frío en la frente y el cabello pegado a la cara.

No estaba despierto, pero sus sueños eran todo menos agradables.

Le dolían los pies, pero tenían dos taoties pisándoles los talones y no tenía intención de ralentizar el paso.

"¡Dije que me sueltes, bastardo!"

El niño en sus brazos luchó en un intento por liberarse, pero un cultivador rebelde herido no pudo hacer nada contra la fuerza del brazo de Lan.

Lan Huan trató de razonar con él, ignorando la sangre que se extendía por su túnica donde la bestia lo había mordido. "Shui-Gongzi, por favor, si no lo hace ..."

Pero el chico simplemente no lo estaba escuchando. "¡Me importa una mierda lo que te dijo! ¡No voy a dejar a mi madre sola!"

Había algo detrás del mordisco en esa voz, una desesperación tan familiar en el corazón de Lan XiChen que casi la suelta.

"¡Si realmente quieres pagar tu deuda, saca a mi hijo de aquí!"

Huan apretó su agarre en la delgada cintura del joven. No, no podía simplemente defraudar a la mujer que le había salvado la vida.

Fue en ese momento cuando un rugido escalofriante atravesó el aire detrás de ellos, y poco después siguió el repugnante sonido de la carne desgarrada.

"¡A-Niang!"

Sus ojos se abrieron de golpe a las vigas del techo talladas por las nubes. Lan XiChen se quedó quieto, contando los segundos que le tomó a su respiración normalizarse.

1, 2, 3, 4, 5, 6.. .

Se levantó de la cama con un suspiro y se acercó a la palangana para enjuagarse la cara, su mirada se encontró con su ondulante reflejo en el agua.

Habían pasado casi dos años desde esa desastrosa cacería, pero Lan Huan todavía tenía pesadillas.

Alcanzó la pequeña botella de medicina que había estado preparando todas las noches en su escritorio últimamente para noches como esa, pero al hacerlo, sus ojos se posaron en ese cajón en particular.

No había abierto ese cajón en dos años, pero esa noche algo lo pinchó incesantemente, como una picazón que no pudo alcanzar.

Bebió el líquido de un trago y extendió la mano vacilante, casi como si la manija del armario pudiera morderlo.

El deslizamiento de la madera era ensordecedor en el silencio religioso de Cloud Recesses, incluso los ruidos nocturnos se amortiguaban hasta convertirse en un ruido lejano. El cajón sellado contenía una caja sellada y ornamentada, dentro estaba el arma que le había dejado la fea cicatriz en la palma de su mano derecha.

Quitó el sello y tomó suavemente el arma. Al principio había querido llevar una nueva vaina, pero la particular forma de la hoja, ondulada y ancha en la base, lo había hecho prácticamente imposible, tuvo que conformarse con restaurarlo: había montado una perla en la carcasa vacía de el mango y reemplazó la borla deshilachada y sucia por una de seda azul.