Their Verdict of Vagaries • Tomarry

Run

No ar seco e úmido que pairava silencioso entre os pinheiros, nem uma única criatura fez um som. As copas das árvores se retorciam e arqueavam em direção ao que deveria ser o céu e o sol durante o dia, mas iluminadas pela luz da Varinha das Varinhas, elas pareciam nada mais do que arcos fantasmagóricos de alguma igreja abandonada. Uma religião natural, decidida muito antes da humanidade. Não havia céu aqui, aos olhos de Harry. Não nesta noite escura. Não durante esta guerra negra.

A noite havia caído pesadamente sobre a margem do rio onde Harry estava. Ele não podia mais ver nada além dos troncos nodosos de árvores antigas na luz incolor de sua varinha, seus galhos altos. A superfície do rio também não apresentava nenhum sinal de uma margem oposta àquela em que ele estava. Horas atrás, quando ele montou seu acampamento aqui, ele teve uma visão clara de um prado descendo a colina e uma curva do rio mais acima. Tudo o que ele podia ver agora eram manchas de gelo e geada na água, brilhando através da escuridão anormal, estendendo-se no frio igualmente anormal.

Tornou-se aparente para ele, lentamente, que havia Dementadores por perto, espreitando além das árvores. Ele podia sentir a presença fria deles pressionando contra os encantamentos e feitiços protetores que cercavam seu acampamento, a magia que ele passara horas recitando como uma velha canção. Dementadores eram, é claro, uma ameaça menor em comparação com muitos que Harry enfrentou nas últimas semanas, mas ele se preocupava com eles chamando a atenção de Comensais da Morte errantes. Supondo que eles soubessem que ele estava aqui. Era um pensamento paranóico. Ele não pôde evitar sob o formigamento de sua cicatriz.

Cego, Harry começou a andar, voltando para a entrada de sua tenda. Ele odiava ficar na escuridão, ouvindo o nada, esperando por sinais daquelas criaturas temidas. Ele tentou manter a calma e se convencer de que estava seguro quando entrou na tenda quente, mas nenhuma tentativa de lembrar quais feitiços de proteção ele havia usado ajudou a acalmar seus nervos. Ele olhou para as salas mágicas ao seu redor, o que o fez lembrar de ter dezessete anos. Apenas, não havia Hermione aqui. Seus lábios também estavam selados, sua voz não era usada há semanas. Ele estava sozinho há muito tempo.

A sala principal tinha um fogão no centro, para comida e aquecimento, com uma única cadeira posicionada ao lado dele. Harry se dirigiu para lá, sentindo-se sério e não querendo nada mais do que descansar. Um rádio tocava suavemente em uma mesa próxima, distraindo-o do terror silencioso da guerra.

"... especule que esse levante tem muitas conexões iniciais com a ascensão e queda de Gellert Grindelwald " , um velho estava dizendo, falando devagar, pensativo. " Nós testemunhamos esses Bruxos das Trevas emergirem há aproximadamente três décadas - aproximadamente quando Grindelwald caiu. Quem entre nós honestamente duvida se uma conexão entre eles é provável? "

Harry tinha muitas lembranças da queda de Grindelwald e não gostou muito do lembrete. Ele começou, cansado, a se perguntar o que tornava a luta de Voldemort pelas Artes das Trevas diferente. No final das contas eram as mesmas raízes. Ódio trouxa. Supremacia mágica. Por poder, sucesso, admiração. Voldemort pode não ter assumido o poder de Grindelwald, mas ele certamente usou isso em sua vantagem, dizendo a Harry o tempo todo que não era a mesma coisa.

Harry balançou a cabeça, banindo o pensamento, e olhou para o fogão. Ele não iria pensar nisso agora. Com uma cicatriz em chamas, ele começou a fazer chá na tentativa de acalmar os nervos.

" Esses bruxos e bruxos - esses 'Comensais da morte' - se divertem sádicos com a tortura e a humilhação de bruxos e trouxas. Não há razão para essas pessoas ... "