Their Verdict of Vagaries • Tomarry

Composure

O escritório de Dumbledore levava a um grande corredor que estava misericordiosamente vazio enquanto Harry descia, seu coração batendo rápido. Ele não sabia se estava tremendo mais de raiva ou tristeza enquanto caminhava, tentando ficar o mais longe possível daqui. Ele sentiu um incômodo nó aparecer na garganta e lutou para se recompor. Ele caminhou até o sétimo andar sem encontrar ninguém e se dirigiu para uma sala deserta ali.

O quarto em si estava escuro, mas o sol refletido contra o terreno externo entrava pelas janelas que alinhavam toda a parede à direita. Harry mal podia acreditar que era um dia de verão, enquanto estava de costas para a porta, apenas olhando para o céu azul. Ele estava se esforçando para não chorar, para não ceder a essa reflexão iminente sobre tudo o que tinha acabado de acontecer, mas era como tentar manter um barco à tona despejando água de um balde de cada vez, sem solução para o buraco que havia foi conduzido através do coração do quadro. Seus próprios pulmões pareciam estar se fechando sobre ele enquanto ele continuava olhando pela janela. Ele tinha chorado muito este ano.

Ele estava totalmente errado em presumir que Dumbledore não poderia dizer nada que pudesse machucá-lo, e ele estava totalmente errado em presumir que conhecia Tom bem. Ele havia caído na armadilha de Tom, a desilusão pela qual todos os outros alunos e professores idiotas desta escola haviam caído. Até os Comensais da Morte eram mais espertos do que ele. Até mesmo os Comensais da Morte sabiam que havia algo errado com Tom, não importa quantas vezes Harry negligenciou esse fato. Tom era um psicopata e nunca se importou nem um pouco com Harry.

Harry sentiu como se seu coração estivesse sendo feito em pedaços e suas pernas não o sustentassem mais. Ele afundou no chão, seus olhos se afastando das janelas para fitar, sem foco, as mesas à sua frente. Tom nunca o amou e nunca o amaria. Ele estava simplesmente louco e interessado em quanto ele poderia brincar com as emoções de Harry. Cada sussurro e cada toque eram insignificantes para Tom. Cada segredo e cada sorriso, cada lágrima que Harry derramou e cada lampejo de emoção que Tom exibiu foi uma encenação. Harry não moveu um músculo ao ficar sentado em estado de choque, sentindo as lágrimas indesejadas escorrendo pelo seu rosto.

Ele se perguntou por que Tom decidiu jogar aquele jogo com ele. Ele não conseguia pensar em nenhuma razão para Tom gostar dele, agora que ele pensou sobre isso. Ele não era bonito nem inteligente, seu humor era sombrio na maior parte do tempo, ele não era engraçado e só conhecia Tom há cerca de nove meses - e aparentemente nem havia conseguido entendê-lo naquela época. Harry não conseguia nem se lembrar no que ele deveria ser bom enquanto se sentava no chão, olhando para o nada. Tom era tão brilhante comparado a ele. Foi quase inacreditável. Ele era lindo, inteligente, charmoso, divertido e poderoso ...

Mas ele também era um psicopata.

Harry sentiu seu coração pulsar de raiva, tristeza e miséria. Ele odiava Dumbledore por dizer isso a ele, por colocar essa ideia em sua cabeça. Ele não queria aceitar que Tom era um psicopata, ou compreender a ideia de que tudo o que ele havia compartilhado com Tom não tinha valor. Mesmo se Harry o fizesse - mesmo se Harry pudesse ir embora - como ele poderia lidar sabendo que todas as suas emoções foram completamente desconsideradas? Todo o desejo que passou entre ele e Tom, que parecia tão real e sincero, tinha sido uma invenção ...

Harry não tinha certeza se aguentaria perder Tom. Ele já havia perdido todas as outras pessoas que conhecera em sua vida, e Tom era a única pessoa que restava. Ele achava muito difícil respirar quando pensava nisso. Ele quase desejou nunca ter se permitido chegar perto do Herdeiro da Sonserina. Ele definitivamente desejou não ter esquecido seus velhos preconceitos, que o teriam mantido a salvo de perigos e apegos. Ele estava preso no mundo dos vivos com medo das pessoas que havia perdido, e ele estava sozinho, e estava prestes a viver com o homem que ele nunca deveria ter deixado de odiar.