A Man Like Him [ TRADUÇÃO ]

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Draco Malfoy está parado na calçada suja de Grimmauld Place em Islington pela primeira vez desde que ele era uma criança com uma pasta em uma mão e um café trouxa para viagem na outra. Embora ele prefira a cafeteria independente que frequenta em Blackheath Village, ele teve que se contentar com um café da Costa hoje. Ele escalda sua língua quando ele dá um pequeno gole e ele franze a testa, em seguida, coloca sua pasta no chão e passa a coisa ofensiva para a mão esquerda. Com a mão direita livre, ele remexe em suas vestes por um pequeno pedaço de papel que recebeu por coruja na noite anterior.

A casa de Harry Potter pode ser encontrada no número doze, Grimmauld Place, Londres.

Alguns segundos depois, a casa emerge entre os números onze e treze. Fazendo uma careta no estado absoluto de número doze, Draco pega suas coisas, sobe os degraus e bate rapidamente na porta da frente gasta.

E é claro que é Potter quem abre a porta. O evasivo salvador, Harry Potter, que está vestindo nada além de calças largas de moletom trouxa com um olhar idiota e confuso estampado em seu rosto. "Oh, Malfoy, é você", diz ele, como se pudesse ser qualquer outra pessoa. Ele franze as sobrancelhas e ajusta os óculos. "Já é meio-dia?"

Draco revira os olhos com a indecência - quem atende a porta ensanguentada deles sem camisa? - e lança um feitiço Tempus rápido , que mostra as horas como 12h07.

"Merda," murmura Potter. "Desculpa. Deve ter dormido demais. "

"Por favor, Potter," disse Draco. "Não me deixe interferir no seu dia precioso."

Potter faz uma careta e se vira, um convite para Draco entrar com ele. O loiro obedece, fechando a velha porta atrás de si. Ele imediatamente percebe a trava enferrujada e revira os olhos mais uma vez.

"Eu posso ver que você fez um trabalho brilhante na manutenção desde que você herdou a Nobre e Mais Antiga Casa dos Negros", diz ele com um sorriso de escárnio, seguindo Potter pelo saguão de entrada, passando pela parede em branco onde um retrato de Walburga Black havia pendurado uma vez e subiu as escadas para o primeiro andar. Eles passam por uma porta dilapidada e entram na velha sala de estar. Ele absorve o espaço com um leve desgosto. Embora Draco não se lembre disso de suas visitas quando bebê - ele devia ter apenas um ano de idade, no máximo - ele acha que não mudou muito; o velho sofá que ele lembra das fotos de sua mãe como uma jovem bruxa é empurrado ao acaso contra uma lareira em ruínas, e uma camada de poeira de cerca de três milímetros de espessura cobre o piano de cauda, ​​cujas teclas faltam em muitos lugares. Há o cheiro mais distinto de hipogrifo permeando o ar misturado com o fedor do velho trouxa para viagem - Draco pode ver as caixas empilhadas descuidadamente em cima de um armário. Ele dilata suas narinas.

"Sim, desculpe," Potter murmura. "É meio que baixo na lista de prioridades."

Draco zomba. "Você pode dizer isso de novo", diz ele, puxando as cortinas escuras das janelas. Toda a sala é repentinamente inundada pela luz fraca das nuvens de tempestade lá fora. Certamente destaca o almíscar. "Quantos anos já se passaram?"

"Seis."

"Seis e meio ," Draco corrige. "Você mora neste lugar há seis anos e meio, Potter, e juro por Merlin que posso datar esse tapete do século 17!"

"Ok, Cristo, eu entendo. Por que você acha que eu mandei uma coruja para você? "

"Não vejo por que você demorou seis anos e meio, este lugar é um desastre."

"Eu sei eu sei!" Potter grita frustrado. Ele empurra os óculos para cima e cruza os braços sobre o peito nu - ele sempre esteve tão em forma? "Olha, eu sinto muito. Eu tinha finalmente contratá-lo, não foi? Só demorou um pouco. Você pode me ajudar? Todo mundo diz que você é o melhor. "