Mon beau catire

Y llegué a donde no quería,
a contar mi vasta melancolía,
por un ser para quien existía,
y gracias a su amor moriría.

Él me cantaba y encantaba,
il parlé français, tanto lo amé,
lo nuestro fue una fría nevada,
más tres palabras equivocadas.

«Ma», decía, y sí, le pertenecía,
«belle», asi tal cual me definía,
sin saber que no es «ma belle»,
sino «mon beau», se equivocó.

Quizá nunca fui indicado pa' él,
«ma belle catire», así me llamaría,
haciéndome creer que era rubio,
pero entre rubios, él me ganaría.

Lágrimas agrias lloran el pasado,
sobre un campo de flores dorado,
despierta, el invierno ha acabado,
aunque me encuentro congelado.

El sol se muestra entre los árboles,
no más troncos secos, no más frío,
la calidez acaricia mi tez otra vez,
mientras recuerdo lo que fue mío.