Legado deshecho

Capitulo 83

Cuando Fukuro aterrizó, estaba de pie, sus huesos crujían dentro de sus extremidades por el abuso.

Maldito cuerpo.

Cosa vieja inútil.

Fukuro levantó los ojos hacia su atacante, verde, con el pelo cortado a la mitad.

¿La bestia verde?

No. Demasiado joven, aprendiz o protegido de algún tipo. ¿Quizás un hijo?

El joven, fuera lo que fuera, lo miró con severidad, los dientes apretados detrás de los labios cerrados, los músculos de su mandíbula tensos.

El chico estaba enojado. Bien.

Lo volvería descuidado.

"Heriste a Tenten." Dijo, como si eso significara algo. "Soy Rock Lee. Seré tu oponente".

Fukuro resopló, nada impresionado mientras lentamente llevaba su espada a una posición más preparada. "Tu funeral, muchacho."

El joven corrió hacia adelante. Era rápido, su forma casi impecable, maestro de Taijutsu entonces, lo suficientemente seguro como para intentar igualarlo a corta distancia sin sacar un arma propia.

Su pie golpeó con una patada y Fukuro cortó la pierna que se acercaba con su espada, pero el chico giró, redirigiendo la patada para que sus espinilleras naranjas se estrellaran con dureza contra el borde, el acero mordió pero no cortó.

La fuerza de la patada y la pura potencia y peso detrás de ella pusieron al viejo mercenario en el pie de atrás. La punta de su enorme y largo sable se hundió en el suelo donde lo soltó, hundiéndose bajo la patada del chico para emerger detrás de él, sacando un cuchillo para cortar sus costillas expuestas.

Pero el chico todavía era rápido, y tenía suficiente sexto sentido para tener la mano en su lugar cuando se giró, el antebrazo golpeó el antebrazo mientras desviaba su empuje hacia un lado y en ese mismo movimiento giratorio arremetió con el pie para patear a Fukuro. espada fuera de su alcance con un ruido de acero.

El viejo mercenario sonrió. El chico era bueno.

La hoja giró en el aire, su filo se clavó en un árbol a metros de distancia cuando el chico dio un paso adelante, chocó contra la guardia de Fukuro y explotó en una ráfaga de puños, rodillas y codos voladores.

Fukuro trató de retirarse, pero el chico estaba encima de él, nunca cedió, nunca cedió, no le dio ni un centímetro de espacio.

¿Fue su estilo de lucha natural de elección? ¿O ya había diseccionado que cuanto más espacio dejaba, mayor era la posibilidad de que el viejo y astuto búho tuviera que armarse con un truco o dos para darle la vuelta a la pelea?

No importó mucho al final.

Su golpe es duro; sus puños como pesas de hierro, sus codos como martillos puntiagudos y su velocidad era soberbia.

Pero aún era joven.

Y los jóvenes eran luchadores estúpidos. Confiaban demasiado en cuerpos que aún no les habían fallado.

Fukuro recibió los golpes, esquivando donde podía permitírselo, absorbiendo los golpes donde no podía.

Se dio cuenta cuando el chico bajó la guardia levemente, muy levemente. Después de todo, ¿por qué estar en guardia con un anciano que apenas podía seguir el ritmo?

Fue entonces cuando golpeó.

Se agachó, esquivando hábilmente un golpe directo, entrando en la guardia del chico, una bomba de pólvora deslizándose en su mano.