y qué importa si al escribir sólo responde tu silencio, que importa insistir en continuar dedicandote historias aunque tu sombra ya no me cobije, nada importa mientras tus ojos lean las miles de letras que me empeño en plasmar en esa pantalla; no importa estar cayendo en este abismo de obscuridad si la luz del interés se refleja en tu mirada que me observa a través de los abecedarios que invento; hasta cuando seguirá este juego de tu ignorancia y mi persecución, no importa en tanto te empeñes en refugiarte en la ausencia de mi y yo continue en la necesidad de verte a través de un poco de tinta en el papel. . .
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volar sin alas
Poesíatrozos de inspiración sin principio ni punto final . . . ideas mil revolotean entre el tintero y páginas en blanco, historias que se posan en las noches de insomnio y se abrazan de mi loca razón. . .
