minha mãe me ensinou
que muitas coisas são minhas...
a louça.
a vassoura.
a máquina de lavar.
o fogão.
o avental.
mas ela esqueceu de avisar
que meu corpo não era meu
que eles iriam tocar no ônibus
e na escola
e dentro de casa
e na igreja
e em todos os lugares.
— nunca estamos seguras.
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poesias que nasceram da dor
Poetryquando a dor aparece, o que resta é a poesia. talvez você esteja quebrado e se identifique com alguma página. eu, como poetisa, tento descrever a sua dor através da minha própria dor. ps: cuidado, o livro pode causar alguns gatilhos.
