PURPLE IS THE NEW GREEN

Capítulo 1

Si dejaras que la realidad se precipitara sin sedación y sin filtro, te destruiría. Al menos, eso es lo que se siente. Y por eso tu sistema interviene. Con una cortina de humo, con niebla espesa y distracción. El entumecimiento es el amor por ti mismo. Es como el humo impenetrable que sale de un caldero, o los ojos sin ver de un Thestral, esas anteojeras, justo cuando las necesitas. Y eso es bueno; te ayuda contra el agobio. Tampoco tienes influencia en ello, tu cuerpo se encarga de ello sin que te des cuenta. Y también hay un peligro. No sabes que estás en un estado de sedación. Y como es tan agradable, tan tranquilo y despreocupado, no te apetece romper la sedación. Lo que debía absorber la primera tormenta salvaje de emociones, ahora se convierte en un gigante silencioso propio que te impide moverte.

Porque Harry no quería moverse.

Quería sentarse en el borde de su cama en la enfermería. Sirius ya no estaba allí. Su única opción para escapar de los Dursley había desaparecido. Aquel hombre, tan lleno de vida, de bromas y de risas ruidosas, simplemente ya no estaba allí.

Estaba ocupado junto a él. Madam Pomfrey se paseaba de un lado a otro. La Medimaga estaba atendiendo a Hermione, que yacía inmóvil en la cama. La morena había sido golpeada por una desagradable maldición de Dolohov. No había salido ilesa. Estaba viva, pero se tambaleaba al borde de un aturdimiento indoloro hasta que se despertó con un dolor insoportable.

Sus gritos fueron lo único que pudo penetrar el aturdimiento de Harry. Le invadió una sensación de desasosiego y amarga pena al oírla llorar. Él era el causante de que su querida amiga estuviera tumbada en aquella cama de hospital. Por su culpa, habían ido al Ministerio maldito.

Por su culpa, Sirius estaba muerto.

Por su culpa, Hermione estaba herida.

Las viejas dudas llenaron su corazón. La fea cara de la autoflagelación se le mostró a Harry una vez más. Le pesaba la culpa, incapaz de borrar de su memoria los ojos atormentados de Ron. Esos ojos azules, llenos de lágrimas, estaban grabados en su memoria.

Harry recordó el incidente en el despacho de Dumbledore con vergüenza. Cómo se había apoderado de su ira, la satisfacción momentánea que había sentido al destruir las baratijas de Dumbledore. El crujido de la madera, junto con las astillas que volaban en el aire, por la destrucción de la mesa le había llenado de alegría; la destrucción de las pertenencias del Director era como un bálsamo para la herida, y por un momento Harry había centrado su ira en alguien que no era él mismo.

Estaba enfadado con el director, furioso por la lástima que veía reflejada en los ojos de Dumbledore. Se había sentido traicionado cuando el viejo mago le habló de la profecía, de sus sospechas de que Voldemort tenía una conexión con él.

Harry se apartó un mechón rebelde de pelo negro de la frente. ¿Cuánto sufrimiento podría haberse evitado si Dumbledore no le hubiera ocultado secretos? ¿Habría actuado de forma diferente si hubiera sabido lo que había en el Ministerio? Porque Harry no era estúpido; Dumbledore debería haber sabido que la profecía estaba en el Ministerio. El director sabía desde el verano que Voldemort quería la profecía.

Dumbledore debería haber sabido que Voldemort trataría de jugar con él, de manipularlo. Debería haber visto venir que Harry era el candidato más adecuado para obtener la profecía. Sólo Harry o Voldemort podían hacerse con la profecía del lugar, seguramente Dumbledore debería haber sabido....

Debería haber sabido que Harry era el eslabón más débil.

Harry levantó la vista de sus cavilaciones y miró la cama en la que yacía Hermione. Dormía serenamente; sólo la fea cicatriz de color delataba que no era un descanso tranquilo. La enfermería estaba tranquila, Madam Pomfrey se había retirado a su despacho y había dejado a Harry solo.