JSTC〄 ┃❛ ¿Cuál es el verdadero valor de las almas manchadas?
¿Cuál es el verdadero valor de una víctima que simultáneamente es un victimario?
Min Yoongi ya no tenía segundos, ni horas, ni minutos, ni mucho menos vida para descubrirlo. Cuando tu vi...
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—Tome, está fresca— oí que dijo con calma el policía a la vez que un vaso descartable lleno de agua entraba en mi campo visual para ser depositado con cuidado sobre la mesa de metal.
Asentí, sin animarme a hablar por miedo a que mis cuerdas vocales decidieran traicionarme y dejaran al descubierto la opresión desesperante en mi pecho. Me atreví, sin embargo, a alzar la vista de aquella fría superficie gris que había estado observando desde el momento en que me hicieron pasar a la sala de interrogatorios, para ver al hombre tomar asiento frente a mí. Sus ojos afilados se clavaron en los míos, sosteniendo en sus facciones un gesto tan neutro y falto de emociones que volvió a hacerme disparar las pulsaciones que tanto me había esforzado por controlar.
Mierda.
Mis manos, que descansaban sobre mis rodillas alejadas de la atenta mirada del moreno uniformado que me analizaba en silencio, se retorcieron entre sí con fuerza. ¿Podría oír mi corazón desbocado? Quizás era solo yo, pero podía jurar que el retumbe en mis oídos era un show de tambores de carnaval tan estruendoso como una murga.
No me atrevía a desviar la mirada, a pesar del sudor frío que me provocaba tener esos ojos calculadores y fríos clavados en los míos. Es que, pensé, ¿No sería sospechoso hacer tal cosa? Secar mi frente, por ejemplo, no parecía en absoluto una buena idea. Fingí que no sentía las gotas empezando a formarse, mientras el negro de las pupilas del detective parecía absorberme en un abismo oscuro y aplastante que me cortaba el aire.
Mierda, mierda, mierda.
Mis manos volvieron a retorcerse, pero frené el acto casi al instante. Cualquier acción o movimiento que hiciese ya sea con mis manos o incluso por mi postura corporal podría hacerme ser tachado como "culpable", como si tuviera un cartel luminoso sobre mi cabeza delatándome al instante, como una condena que se dictaría prácticamente sola y con la tinta que yo cedería personalmente como el idiota número uno del país. La saliva, espesa y ridículamente abundante, se agolpaba en mi boca, pero no me atrevía a tragarla.
—Jung HoSeok, ¿correcto?— Me dijo entonces el hombre de porte imponente dándome un respiro de su mirada al momento en que leyó los datos de unos documentos que celosamente guardaba en una carpeta de papel madera que supuse habría traído consigo.
—Sí...— respondí con la garganta seca y la voz aguda. Quizás debí haber bebido de ese vaso antes, intenté tragar la saliva que se había acumulado debajo de mi lengua, pero se sentía como si hubiera querido pasar una enorme bola de papel por mi garganta. Mientras más trataba, más se transformaba en un engrudo pegajoso que se adhería como goma de mascar a mi tráquea. Debería haber tomado, aunque sea un sorbo, me golpeé mentalmente por no haberlo hecho.
