7 heures, premier café,
Avant de prendre le métro
Pour aller travailler
Même si il n'aime pas son boulot.
Midi, pause déjeuner,
3ème cigarette
Pas la dernière de la journée
Même si il se dit :
Faudrait que j'arrête...
Fin du travail, il est 6 heures,
Mais il faut faire des heurs supp,
C'est ce qu'a dit le supérieur.
Un café ? Sans sucre !
8 heures et demi, il rentre chez lui,
Sa maison achetée à crédits.
Sa femme l'attend :
" Encore en retard,
Va te faire voir
Moi j'en ai marre !"
Minuit passé, dans les rues
Une bière brisée à la main.
Tout le monde peut voir qu'il a trop bu,
Pour oublier les lendemains...
7 heures, la tasse est vide, le paquet plein ;
Il y a un employé en moins.
Sans le trouver, sa femme cherchera.
Ou est-il ? Même moi, je sais pas.
Il a sacrifié sas passions,
Il a méprisé les questions,
Et il a perdu le bonheur.
Car c'est comme ça,
Et à chaque fois, Quand on se leurre...
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1001 textes
PoezjaPlein de textes, slam ou poème, je n'ai jamais réussi à déterminer, sur différents thèmes, qui me viennent ou me sont venus au fil du temps - certains dont je suis plus fière que d'autres - pas forcément publiés dans le bon ordre.
