Dripping Fingers (Traduccion)

14.Nombrado

Las sombras siempre han sido un consuelo para Harry. Creció escondiéndose de su tío en las sombras entre las casas idénticas de Privet Drive y acurrucándose bajo una bombilla parpadeante en las sombras de su deslucido armario. Hay un tipo de seguridad en la oscuridad, una muy diferente ya la vez muy similar a la seguridad que brinda la luz.

Cuando Harry mira el extremo de su varita y la habitación que hay más allá, primero nota las sombras definidas. Bailan y parpadean en patrones de obsidiana medianoche, las siluetas negras de las patas de las sillas y las mesas caen sobre el suelo de piedra como cascadas, el espacio entre el armario y la pared trasera está envuelto en un manto del color del carbón.

Cuanto más brillante es la luz, más oscura es la sombra. Siempre lo he sabido.

Y la luz es brillante, eso es lo que Harry ve en segundo lugar. Saltando en el aire hay algo que se parece a una cierva, solo que es mucho más grande de lo que tiene derecho a ser, más grande que un toro tal vez, pero no menos delgado por eso, la piel plateada brilla desde adentro como si hubiera capturado la luna en su vientre.

Pero no puede ser una cierva porque tiene astas de oro hilado, enormes astas auríferas brillantes, de esas que parecen árboles a punto de florecer. Sus cuernos se yerguen altos y orgullosos y brotan audazmente de su cabeza. Sus cascos son del color del reloj de bolsillo de latón que Harry ha visto una o dos veces en la bóveda de su familia y hacen casi el mismo sonido cuando ella trota, sus pasos suenan como un tictac constante como las manecillas del tiempo.

Ella es deslumbrante, la cierva imposible, y cálida de una manera que Harry no puede comenzar a comprender. De hecho, Harry se siente como si no fuera una cierva, como si su corazón estuviera latiendo en algún lugar lejano y sus huesos fueran intangibles, presentes pero no parte del mundo natural.

La cierva sacude la cabeza en su viaje por la oficina demasiado pequeña para su esplendor, una, dos veces, antes de detenerse frente a las piernas de Harry, con la cabeza apoyada pesadamente (allí, pero no allí) contra su muslo.

Sus respiraciones están al mismo tiempo que las de ella, parpadean al unísono.

La voz del profesor Lupin es demasiado extraña, demasiado alegre para la ocasión. "Una cierva de Cerinea", dice con adoración murmurada, "bestias sagradas de la diosa Artemisa, profeta de Heracles".

Las palabras que Harry quiere decir se le atascan en la garganta cuando mira (¿pero es él quien mira?) el rostro lleno de cicatrices del profesor Lupin. Afecto tan fuerte que sería sorprendente si aún pudiera notar que esas cosas surgen dentro de él y solo no ahueca las mejillas de su profesor entre sus manos demasiado pequeñas porque siente que eso no es algo que pueda hacer, pero él quiere, oh cómo quiere, abrazar al hombre cansado que tiene delante.

"Harry", dice el profesor Lupin con verdadero orgullo, "los patronus de las leyendas son extremadamente raros. Nunca he visto ningún Patronus con un color que no sea el plateado, no sabía que era posible, y sin embargo... sin embargo, has comandado lo imposible con solo trece años. Eres una maravilla.

Cuanto más brillante es la luz, más oscura es la sombra.

No puede ser su voz la que dice, con una especie de alivio desesperado, "Remus".

El profesor Lupin se sobresalta y mira a Harry con una intensidad sorprendente.

"¿Harry?"

Y estas, estas son las palabras de una mujer muerta, y las palabras de un muchacho que la vio . Ella no está hablando, pero él todavía la siente en lo más profundo de su médula, en el lugar más allá de él y más allá de ella misma, en el lugar donde el yo y el alma significan sólo que alguien vivió una vez.